"...Quien siempre sabe a donde va nunca llega a ninguna parte, y que sólo se sabe lo que se quiere decir cuando ya se ha dicho."
(Javier Cercas, La velocidad de la Luz)

lunes, 2 de mayo de 2011

Algunos fuimos comunistas, anarquistas o qué se yo

Alguno era comunista
porque sentía la necesidad de un empujón hacia algo nuevo,
porque estaba dispuesto a cambiar cada día,
porque sentía la necesidad de una moral diferente.
Porque a lo mejor era solo una fuerza,
un vuelo, un sueño.
Era solo un empuje,
un deseo de cambiar las cosas, de cambiar la vida.

Alguno era comunista
porque con este empuje uno era más uno mismo:
era como dos personas en una.
Por un lado la fatiga cotidiana personal
y por el otro, el sentido de pertenencia a una raza
que quiere levantar el vuelo para cambiar realmente la vida.

No, ningún arrepentimiento.
A lo mejor muchos abrieron las alas
sin ser capaces de volar,
como gavilanes hipotéticos.

¿Y ahora?
También ahora nos sentimos como partidos en dos:
Por un lado el hombre insertado
que atraviesa obsequiosamente la escualidez de la propia supervivencia cotidiana,
y por otro el gavilán,
ya sin siquiera la intención de volar
porque ya el sueño se ha contraído.

Dos miserias en un solo cuerpo.”

Fragmento del monologo “Alguno era comunista” de Giorgio Gaber

Algunos fuimos comunistas, anarquistas o qué se yo.
Hoy somos escépticos, derrotados, indignados,
sumergidos en un mar de dudas y algo desorientados,
que miramos con preocupación, asombro o perplejidad
el mundo que nos rodea y, como Giorgio, no sabemos más que quejarnos
al darnos cuenta que nos robaron las alas en un centro comercial.
Cosas de la edad o de esta puta vida.

Para quien le interese ver el monologo a continuación dejo el enlace:

https://www.youtube.com/watch?v=REfik0g6LLw&feature=youtu.be


sábado, 30 de abril de 2011

Instante 14. Diálogo en rojo y negro

Atrapados, sí, atrapados.
Perdidos en un laberinto de eslóganes publicitarios,
incapaces de renunciar, de huir, de volar.
Engañados, manipulados, estafados... cómplices.
Sí, cómplices, con miedo a romper, a ser libres.
¿Libres de qué?. Libres de elegir.
¿Elegir qué?. No se, pero elegir.
Dejalo, no caigas en el mismo circulo del que quieres escapar.
Estamos atrapados, sí, atrapados.
Presos de una ilusión que nunca se cumple.
Cautivos de un sueño que no alcanzamos.
Atrapados, sí, condenados.

El Paisaje y la Luz 50. Desde Bocairent

El Paisaje y la Luz 49. Desde Bocairent

El Paisaje y la Luz 48. Desde Bocairent

El Paisaje y la luz 47. Desde Bocairent

jueves, 28 de abril de 2011

Instante 13. Vano sueño

Te pasas la vida buscando nuevos paisajes
y al final vuelves al mismo prado, al mismo olivo.
Deseas con anhelo nuevos sabores,
y acabas saboreando los mismos dulces, los mismos platos.
Sueñas con espacios inventados
y te mueves por terrenos conocidos.
Buscas, deseas, sueñas,
pero eres preso de rutinas, de genes, de circunstancias.
Deambulas entre sueños y realidades,
entre deseos y obligaciones,
y de tanto deambular, pierdes el paso, la medida y el compás

miércoles, 27 de abril de 2011

El semáforo. Relato-réplica

(Novena réplica a un relato de Antonio Roda. El original podeis leerlo en su  blog, en la dirección que aparece a continuación.
http://lacomunidad.elpais.com/antoni/2010/3/25/escena-un-crimen)


El semáforo en ambar, son las once de la mañana, el tráfico es disperso. Un hombre trajeado duda si cruzar. Observa a unos metros a un motorista revolucionar su vehículo, como dispuesto a arrancar en cualquier momento. Mientras se decide, se entretiene mirando las nubes. Llama su atención el movimiento extraño que el viajero trasero de la moto ejecuta en ese instante. Ve como desenfunda una pistola, escucha dos detonaciones, percibe el silbido de las balas y siente como le atraviesan el cráneo, como le revientan el cerebro, desconectandolo.
El semáforo en rojo, las once y diez, el tráfico detenido y la sangre recorriendo el asfalto. Los curiosos observan a distancia la llegada de las ambulancias y los coches patrulla, la recogida de pruebas, el levantamiento del cadáver. Algunos comentan, una moto salíó disparada justo después de los disparos, dos hombres huían en ella, no pudimos reconocerlos, el casco tapaba sus caras.
El semáforo en verde, las nubes se alejan, los servicios de limpieza han terminado, solo quedan manchas oscuras en el pavimento. El tráfico es fluido, todo vuelve a la normalidad. Una suave brisa refresca la mañana, son las doce y diez. La gente se dispersa entre tiendas, bares y plazas soleadas.

martes, 26 de abril de 2011

Relatos de un asesino 10. El error

En este oficio hay que mantenerse frío, no tomar partido, ejecutar el encargo y cobrar, pero debo de estar haciéndome viejo pues últimamente pierdo la frialdad con cierta frecuencia. Algo que me ha llevado a cometer un error que tarde o temprano pagaré.
Las había visto con frecuencia en las afueras de la ciudad. Apostadas en los arcenes de las carreteras, ligeras de ropa, esperan la llegada de algún cliente. Perdidas en un mundo inhóspito, inseguras, rotas por dentro..
Aquella noche hacía mucho frío, no entendía como podían aguantarlo, bromeaban entre ellas, se insinuaban a los conductores, esperaban la llamada oportuna, la acaricia fingida, el dinero “fácil”, el dolor soportado.
Nunca me había parado, era mejor no hablar con ellas, mantenerse a distancia intentando averiguar quien o quienes las “protegían”, quienes a base de palos e intimidaciones lograban atarlas al asfalto, al relente, al polvo mecánico.
Nadie me había encargado hacerlo, no sacaba nada a cambio, no era profesional, era inútil. Pero por alguna razón, quizás absurda, quizás idiota, estaba allí, dispuesto a actuar.
Tras meses de espera había logrado identificarlos, eran tres, al menos eso supuse, y los tres probaron mi navaja. Fue un acto limpio, inmaculado, pero... incompleto. No advertí y ese fue el error, que tras ellos había otros. Otros con más poder a los que había enseñado mis cartas.

domingo, 24 de abril de 2011

Instante 12. Sueño

Una mirada ausente, un cuerpo de arena, un sueño.
Una ilusión perdida que escuece el alma.
Un sueño, una ilusión, una mirada, un cuerpo... una sonrisa.
Un espacio cerrado, un circulo que renace.
Un impulso, un aroma, un sonido ausente.
Una mirada de arena que se escapa entre mis manos.

Libía, el dilema de algunos pacifistas

El pasado 30 de marzo, en el diario Público, Vicenç Fisas, director de la Escuela de Cultura de Paz de la Universitat Autónoma de Barcelona, publicó un articulo, “El malestar de la guerra”, en el que justificaba la guerra en Libia, “... yo personalmente y con reservas me he decantado por la intervención, como mal menor.” Llama la atención el uso de un eufemismo para, quizás sin pretenderlo, justificar la “guerra legitima” como medio de evitar males mayores. No pretendo rebatir sus argumentos, pues las dudas también me acosan en este caso, pero creo que su argumentación aunque llena de buenas intenciones se basa en cimientos algo resbaladizos.
Más adelante, el señor Fisas, afirma: “Una de las partes en contienda, además, como Gadafi en este caso, se ensaña especialmente sobre los civiles, no dudando en arrasar a las ciudades que conquista o que debe abandonar en la retirada.”, da por hecho algo de lo que no hay pruebas o al menos los medios de comunicación no han presentado, quizás se refiera a posibles intenciones del sátrapa, pero ¿no estaríamos utilizando la misma argumentación que en Irak y sus famosas armas de destrucción masiva?, ¿no estaríamos justificando la doctrina de la guerra preventiva?. Continua después con una argumentación contra la guerra que aún compartiéndola no termino de entender que pinta en un articulo que pretende justificarla, “Lo contrario a la guerra es la diplomacia y el arte de negociar. Es el reverso como forma de regular los conflictos. Se dice que la guerra es la continuación de la política por otros medios, pero en realidad es el fracaso de la política.”. Se queja de que “continuamos anclados en un viejo sistema de estado-nación con ejércitos propios, montados en una espiral armamentista que engulle más de 4.000 millones diarios”, pero no relaciona que son precisamente los países que patrocinan la intervención los principales beneficiarios de esa espiral, que alimentan continuamente. Termina sentenciando que “El futuro es el de un mundo sin ejércitos nacionales, y en todo caso con unas fuerzas disuasivas en manos de Naciones Unidas.”, pero ¿qué Naciones Unidas?, ¿estas que, controladas por las potencias, son solo una tapadera para poder ejercer el viejo dominio colonial de siempre?. Convertir el pacifismo en una coartada más para que las potencias perpetúen su dominio, bajo la excusa de ayudar a la democracia no deja de ser un engaño y una trampa dialéctica.
Lo que está ocurriendo en Libia ya ha ocurrido otras veces, las potencias dejan de apoyar a un dictador cuando este pierde fuerza y cambiando de bando pasan a financiar a los rebeldes, para que su triunfo no atente contra los intereses económicos de occidente. En 1986, el gobierno de EE.UU. que había apoyado la dictadura de Ferdinand Marcos en Filipinas, cuando éste fue derrotado por una serie de movilizaciones, cambió y apoyó a las nuevas fuerzas, intentando exitosamente que el cambio fuera muy limitado. Lo mismo ocurrió en Indonesia en 1998, con Suharto y lo mismo intentan realizar ahora en Egipto, que el gobierno de EE.UU. intenta presentar como el modelo para los otros países árabes .” (Viçen Navarro, “¿Por qué la invasión de Libia?”, Revista digital SISTEMA, 8 de abril 2011)

Instante 0. Definición

Un instante es una emoción, un espacio acotado,
una gota de tiempo suspendida en el aire.
Un instante, un segundo, un respiro.
Divagas por la superficie,
por la periferia de la memoria, de la ilusión.
Buscas una salida, un poco de luz,
un orden al caos que te inunda, que te atrapa.
Instantes, solo instantes,
fragmentos que dan calor, que curan el alma.  

Recordando a la II República

La II república ha sido mitificada por muchos de nosotros, pero ello no le quita un ápice al valor que tiene dentro de la historia de España. Es el periodo de mayores transformaciones en menor tiempo, por ello fue convulso y plagado de dificultades, “las dificultades provenían del fondo mismo de la estructura social española y de su historia política en el último siglo. La sociedad española ofrecía los contrastes más violentos. En ciertos núcleos urbanos, un nivel de vida alto, adaptado a todos los usos de la civilización contemporánea, y a los pocos kilómetros, aldeas que parecían detenidas en el siglo XV.” Con un reparto de la tierra muy desigual formado por “provincias del nordeste donde la tierra está desmenuzada en pedacitos que no bastan a mantener al cultivador”; junto a “provincias del sur y del oeste donde el propietario de 14.000 hectáreas detenta en una sola mano todo el territorio de un pueblo”. Con una estructura social dominada por una oligarquía aliada a la Iglesia y al ejercito, que veía con recelo cualquier reforma que atentara minimamente a sus privilegios. Donde “la clase media no había realizado a fondo, durante el siglo XIX, la revolución liberal”, (pues aunque había expropiado tierras a la Iglesia y fundado el régimen parlamentario, no había llevado a cabo una educación popular, tenía el país en 1931 más del 50% de analfabetismo, ni desarrollado una economía industrial acorde a los tiempos. Al advenimiento de la República, España era una nación rural dominada por unas pocas familias, en la que el parlamento era casi un adorno, como quedó demostrado en 1923 cuando el rey disolvió las cortes y entregó el poder a los militares). Y una clase obrera formada por dos grupos bien diferenciados, “en las grandes ciudades y en las cuencas fabriles, un proletariado industrial bien encuadrado y defendido por los sindicatos; en Andalucía y Extremadura, un proletariado rural que no había saciado el hambre, propicio al anarquismo”. Sumado todo esto a una coyuntura internacional de crisis económica profunda, que provocó la “paralización de los negocios, barreras aduaneras, restricción del comercio exterior.” “Bastantes explotaciones mineras se cerraron. Otras, como la del carbón, vivían en quiebra. Las industrias del hierro y del acero, aunque modestas, se habían equipado bien durante la guerra europea, pero ya no tenían apenas otro cliente que el Estado. Los ferrocarriles, en déficit crónico, vinieron a peor”, “la industria de la construcción, la más importante de Madrid, llegó a una paralización casi total”.
Inmersa en este complicado escenario, la II República, llevó a cabo reformas amplias que abarcaron a todos los aspectos, podemos destacar las siguientes: 
1- Democracia plena, en la que todos los cargos, incluido el jefe del estado, es elegido por sufragio universal. 
2- Conversión de los súbditos en ciudadanos dotándoles de igualdad de derechos sin distinción alguna, destaca en este apartado el sufragio universal y el derecho al voto femenino. 
3- Desaparición de los cargos vitalicios, como los senadores por estirpe o apellido noble. 
4- La instauración de una cultura de paz renunciando a la guerra como instrumento de política nacional. 
5- El matrimonio civil y la posibilidad de divorciarse cuando alguno de los cónyuges lo deseara.
6- Reforma militar reestructurando un ejercito sobredimensionado con excesivo mandos lo que supuso el pase a la reserva de gran parte de ellos. 
7- Secularización de los cementerios, pasando a depender de los ayuntamientos y no de la iglesia, lo que permitió un entierro digno para aquellos que por suicidio o otra razón se veían relegados hasta entonces de él. 
8-Construcción de instalaciones polideportivas y la autorización de uso público de parques y jardines, antaño reservados a la nobleza o la corona. 
9-Fuerte desarrollo de la educación y la cultura. En 1932 se construyeron 13.000 escuelas. En 1934 eran 145.007 los alumnos de bachillerato frente a tan solo 76.000 en 1931. 
10-Implantación del estado laico, relegación de lo espiritual al ámbito privado y libertad para el ejercicio de cualquier credo sin dar preferencia a ninguno sobre otro, algo que irritó en grado sumo a la iglesia católica que veía perder los privilegios que disfrutaba. 
11-Descentralización del estado, estatutos de autonomía para Cataluña, País Vasco y el inicio del proceso en otras regiones como Galicia, Aragón, Andalucía, etc..
Este intenso proceso político, pronto se volvió convulso, pues “las reformas políticas de la República satisfacían a los burgueses liberales, interesaban poco a los proletarios, enemistaban con la República a la burguesía conservadora. Las reformas sociales, por moderadas que fuesen, irritaban a los capitalistas”. Reformas que, de no ser por el alzamiento fascista del 36, habrían permitido el acercamiento a Europa tan necesario para la sociedad española y no el retorno al ostracismo y la sin razón que dominó este país hasta la muerte del dictador. ( los entrecomillados sacados de “Causas de la guerra de España” de Manuel Azaña)
Pero estas conquistas no han sido suficientemente defendidas por la izquierda en los últimos años y nos encontramos ahora inmersos en un proceso de revisión histórica a cargo una derecha nostálgica del franquismo que demoniza dicho periodo, que justifica directa o indirectamente el golpe de los militares como algo inevitable dado el caos imperante en la época. No sería de extrañar que si este revisionismo triunfa acaben nuestros nietos, (yo todavía no los tengo, pero ya estoy en edad), estudiando con la Enciclopedia Alvarez de tan infausto recuerdo por su simpleza y maniqueísmo.

sábado, 23 de abril de 2011

Listas de espera. Relato

(Segundo relato enviado la semana pasada al concurso de la SER. Una vez retocado lo cuelgo para que lo leáis. Un saludo)


Todos apretujados en aquel enorme congelador esperaban en silencio ser identificados, embalsamados, llorados y finalmente incinerados como lo que eran, personas de orden y cadáveres educados, pero la crisis no perdona ni a los muertos. La falta de personal en la morgue retrasaba los procesos, generaba atascos, problemas de espacio cada vez más complicados. Cansados de tanta demora, el desaliento cundía entre los finados, sobre todo desde que circulaba entre ellos el rumor de la existencia de un plan de choque que eliminaría las listas de espera.
He oído que van a sumergirnos en formol. ¿Seguro?. Eso dicen. No puede ser. Pues aún hay más. Di, di. No, mejor me callo no vayáis a tener pesadillas y me deis mala noche.  

viernes, 22 de abril de 2011

Instante 11. Día aciago

Hay días negros, días aciagos, sin luz.
Días esquivos.
Días que amenazan, que desasosiegan, que trastocan.
Días en los que no ocurre nada que nos perjudique,
pero que salimos de ellos inquietos, confusos, derrotados.
Hay días que amagan.
Días que no golpean, pero te dejan KO

miércoles, 20 de abril de 2011

El gemelo de oro. Relato

(Otra semana sin suerte y eso que mandé dos relatos, pero ya se sabe, mejor poco y bueno que mucho y regular. Cuelgo uno de ellos, el otro lo colgaré otro día, cuando corrija el final que no me convence. Un saludo)

Todos apretujados en aquel enorme congelador, la imagen había habitado sus noches durante años. Abrió las puertas de la cámara, ordenó a sus hombres una identificación rápida de los cadáveres. No faltaba nadie. Alguien había ejecutado su sueño más oculto provocandole un terrible estremecimiento, que intentó calmar con un cigarro. No se encontraron huellas, ni pistas suficientes, solo un gemelo de oro, similar a los que llevaban las victimas en sus camisas, que no condujo a nada. El caso acabó archivado, pero siguió rondando sus pesadillas, hasta que una madrugada, buscando en los cajones algún somnífero, le deslumbró el brillo un gemelo desparejado.

miércoles, 13 de abril de 2011

Relatos de un asesino 2. Primer encargo

Paré el coche donde me indicaron, lo dejé al ralentí por si algo salía mal. Mientras esperaba la señal para actuar subí el volumen de la música, quería aislarme unos minutos, necesitaba calmar la ansiedad que me invadía. Teresa Verganza entonaba el Cum Dederit del salmo 126 de Vivaldi, reconozco que en aquella época, influenciado por películas como "El Padrino" y buscando alguna épica a lo que iba a hacer, solía relacionar la música clásica con el crimen. 4,57 minutos dura la pieza, 297 segundos en los que preparaba mis nervios para el primer encargo, sabía que estaba a punto de cruzar una raya de no retorno. Llegó un coche y aparcó cerca del mio. Bajó un hombre alto, implecablemente vestido, no tardé en reconocerle, era mi presa, pero no debía de hacer nada hasta recibir la señal convenida. Cerró la puerta y dirigió sus pasos hacia mí, estuve a punto de pisar el acelerador y escapar, no lo hice, el miedo o la convicción de que era demasiado tarde me lo impidieron. Era un hombre seguro, de los que pisan con energía y determinación, de los que no dudan. Me sacó del coche con brusquedad y apuntándome a la cabeza exigió una explicación a mi permanencia en aquel lugar. Su forma de actuar era osada, pero imprudente, ¿qué era? ¿matón o chuloputas?, no tuve tiempo para preguntárselo, fue como un acto reflejo, algo se cortocircuitó en mi cerebro, algo que destapó a la fiera fría, había sobrepasado la linea roja y no había marcha atrás, una llave en la yugular fue suficiente para que se desplomara. Recogí la llave y me fui. El maletín con el dinero estaba en el sitio acordado, al abrirlo un fuerte olor al perfume que llevaba el hombre que había asesinado me dejó confundido.

El beso. Relato

(Esta semana tampoco habido suerte y el relato enviado, al concurso del Hoy por Hoy de la Cadena SER, no ha sido seleccionado. Aquí lo cuelgo para que podais leerlo. Un saludo)

Un apuesto joven al que besó en los labios con dulzura fue lo primero que vio al abrir los ojos. El chico la miró sorprendido y antes de darse media vuelta y salir de la habitación le dijo. Mi madre me ordenó que la despertara, le espera en el jardín para cenar y explicarle las condiciones del contrato, por mi parte estoy encantado de que haya aceptado y deseoso de empezar cuanto antes las clases de biología. Sintió pudor al oírlo y un leve escalofrío recorrió su cuerpo al percibir que la figura del muchacho no se reflejaba en el espejo.

miércoles, 6 de abril de 2011

Buscando la regadera. Relato

(Aquí teneis el relato que mandé al concurso de la SER y que como no ha sido seleccionado sirve para engordar este blog. Un saludo)

Ella sabrá lo que hace, porque yo, no. Primero le dio por hacer horas extras y volver de madrugada, decía que necesitábamos dinero, pero nuestra economía siempre ha estado saneada, o que tenía la posibilidad de ascender y no quería desaprovecharla. Esta mañana, aunque según ella me sigue queriendo, me ha anunciado que se iba a vivir no se si con su jefe o jefa, no he entendido bien. Ha llamado un taxi, cuando el taxista cargaba las maletas, me ha dado un beso, ha dicho que soy un encanto y que no olvidara regar las macetas. Y aquí me ven, buscando la regadera.

sábado, 2 de abril de 2011

La guerra "legítima", un espectaculo al alcance de todos

¿Y si Gadaffi tuviera algo de razón y tras los rebeldes libios anduviere la mano de Al Qaeda?. Alguna duda hay en la coalición, ciertas noticias lo corroboran, reticencias a armarlos lo insinúan. El miedo a otro Afganistán flota en ciertos ambientes. Armar a los insurrectos, (¿para que, una vez hayan vencido, se vuelvan contra nosotros y haya que iniciar otra guerra?), es peligroso aunque ciertamente lucrativo, (aumenta de la venta de armas, genera mayor negocio para la industria armamentista y consolida puestos de trabajo). Es la guerra televisada, la guerra en directo, la guerra “legítima”, un espectáculo con el que entretener el tiempo de una población inquieta por una crisis cuya salida están pilotando los mismos que la han generado. El enemigo esta afuera y atenta contra nuestra estabilidad. Nuestros intereses están en juego y es necesario defenderlos. Son consignas que subyacen bajo el discurso dominante, que permiten distraer la atención, que no nos fijemos en otros lugares y dejemos trabajar impunemente a las multinacionales, a los especuladores, a la oligarquía financiera, seres anónimos bajo la mascara de los Mercados. Tenemos que reconocer, que aunque nos puteen, una parte pequeña de sus ingentes beneficios, permite el nivel de vida de occidente, nuestro nivel de vida. ¿Estamos dispuestos a renunciar a él a cambio de un equilibrio mundial más justo, tanto político, como social, como ecológico?, responder a esta pregunta nos asusta, trastoca nuestro estatus, nuestra seguridad, nos da miedo, mejor dejar que las cosas sigan su curso, siempre será más productivo. Pero nos engañamos, deberíamos indignarnos,quizás no haya que protestar solo contra la guerra, que pocos somos los que lo estamos haciendo, sino estar dispuestos a asumir el sacrificio necesario para parar esta rueda, para intentar cambiar las cosas. Un momento, no corras tanto, mejor dejarlo para otro día, esta noche juega el Barça y el fútbol nos apasiona. ¿Mañana?, ya veremos.

Instante 10. Atardecer en el parque

La luz llega plana, horizontal, cálida con tonos ocres, casi anaranjados. Genera contrastes marcados, zonas de luz, zonas de sombra. El cielo, azul intenso, limpio, despejado, contempla el vuelo inquieto de golondrinas, gorriones y los primeros murciélagos. Buscan alimento, se acercan a las farolas, donde los mosquitos revolotean alrededor de las bombillas ya encendidas. Por un segundo todo encaja, se para el tiempo, quedan lejos la crisis, la guerra de Libia, la fuga radioactiva o la “rendición” de un gobierno “cómplice” al terrorismo de ETA. Es tan solo un paréntesis que reconforta, que da sentido y estabiliza, que acalla los exabruptos de la derecha, las manipulaciones y los sobresaltos de las noticias. Es un instante etéreo, alejado del ruido, en el que sentarse en un banco y no hacer nada es una decisión perfecta.  

jueves, 31 de marzo de 2011

El copago, la pildora siguiente

La foto, portada de ABC del pasado 29 de marzo y tomada en la redacción de dicho periódico, tiene su gracia. En ella vemos a Rajoy aleccionando al presidente de Murcia, (quizás minutos antes de que el señor Valcarcel afirmara lo siguiente: “Es muy necesario plantear el que los ciudadanos tengan también que asumir el coste de esos servicios”, refiriendose a los servicios públicos, en especial sanidad y educación), para que no desvele la estrategia del PP, pero la cara del murciano transluce ansias de lo contrario, ganas de sondear al personal, de ver si somos capaces de tragarnos la siguiente píldora, el copago. Actitud que parece no entender su jefe, ¿O sí?. No tardó en salir el señor Pons con la manguera a apagar este fuego. Era muy pronto para encender la hoguera. Mejor esperar a estar en el poder. No sea que descubrir el programa oculto ponga en peligro sus intéreses.

lunes, 28 de marzo de 2011

El viaje de nuestro padre. Relato-réplica

(Octava réplica a un relato de Antonio Roda. El original, titulado "Resumen de un asesinato", lo podeis leer en su blog.  http://lacomunidad.elpais.com/antoni/2010/5/23/resumen-un-asesinato
Un saludo.)

Corría un caluroso día de junio de 1958 cuando nuestra madre enviudó, aúnque oficialmente no ocurriría hasta cinco años más tarde. Un día que se recordó siempre en nuestra casa, un día luminoso que al regresar de la escuela la encontramos feliz, sonriendo, algo que hacía bastante tiempo que no veíamos, desde que nuestro padre empezó a llegar borracho y a pegarnos con la correa cuando se le antojaba. Nos dijo que se había ido de viaje y en esa creencia crecimos hasta que, hace unos días, poco antes de morir, nos contó lo sucedido aquella mañana. Eran las once de la mañana, nosotros en el colegio jugábamos al fútbol, pero no olvidábamos lo ocurrido la noche anterior. Nuestra madre había limpiado el polvo, planchado las camisas, fregado los platos, barrido el suelo, preparado el estofado. Nuestro padre se acababa de levantar y el aroma lo atrajo a la cocina. Cató de la olla y se sirvió un plato acompañado de un vaso de güisqui. Cuando nuestra madre regresó del patio, de tender la ropa, lo encontró durmiendo sobre la mesa, no quedaba nada del guiso, pero tampoco del miedo que la había atenazado tantos años. Abrió el cajón donde guardaba los cuchillos del abuelo, carnicero durante cincuenta años. Lo descuartizó siguiendo las instrucciones que tantas veces le diera su padre y en menos de dos horas su marido se había ido de viaje y ella limpiaba a conciencia la cocina para que no quedaran huellas de la verdad. Crecimos felices en aquella casa junto a nuestra madre a pesar de que nos prohibiera tener perro. 

jueves, 24 de marzo de 2011

En Libia, sí. En Bahréin, no

La guerra de Libia ha pillado descolocada a una gente cuya única pega a la guerra de Irak fue la falta de autorización de la ONU. He oído cosas como que ésta es una guerra legitima, que solo pretende salvar vidas, apoyar a una población rebelde. No sabemos que tanto por ciento de los habitantes de Libia secundan la rebelión, pero eso no importa, lo importante es que ha surgido un sector que quiere derrocar a Gadaffi y es suficiente. Se habla de miles de muertos por la represión del coronel, pero nadie ha visto más de unas decenas, se habla de aviones bombardeando a la población civil y nos muestran unas imágenes en las que unos supuestos rebeldes derriban un avión leal al dictador, posteriormente, en pequeñito, nos enteramos que el avión era rebelde y fue derribado por las fuerzas leales. Comparan esta operación con las brigadas internacionales que acudieron a España en apoyo de la República, pero se olvidan que los rebeldes libios no son un poder legitimo como lo era el gobierno de Azaña, quizás tengan razón en sus reivindicaciones pero darles legitimidad por el solo hecho de manifestarse contra el coronel es una pirueta un poco arriesgada, sobre todo si los que otorgan esa legitimidad consienten los bombardeos de Israel sobre Gaza o la represión por parte del Ejercito saudí de los rebeldes de Bahrein

Atracos legales. Relato-réplica

(Septima réplica a un relato de Antoni Roda, el original en la dirección siguiente:
http://lacomunidad.elpais.com/antoni/2009/5/19/atracos
Un saludo)


Con andar seguro cruzó la puerta y atravesó el hall, los empleados afanados en su trabajo no percibieron su llegada, el sol iluminaba la habitación y creaba una atmósfera seductora. Llegó a su despacho, se sentó en el sillón giratorio y aspiró el olor que el gel había dejado en su piel. Encendió el ordenador y llamó al interventor, buenos días señor director, comentó el subordinado al entrar y entregarle una carpeta con el informe del día anterior. Hasta ahora todos habían sido satisfactorios y no esperaba menos de este. En la central estaban entusiasmados con su trabajo, desde que se había hecho cargo de la sucursal los beneficios se habían multiplicado por cuatro, medio pueblo ya le debía algo y el resto no tardaría en caer en sus redes. Miró el dossier con detenimiento, diez créditos hipotecarios, seis al consumo, doce tarjetas y tres planes de pensiones. Contento y satisfecho con el resultado decidió salir a pasear y tomarse un desayuno completo con doble ración de tarta.

Un tipo extraño. Relato

El señor García es un tipo extraño, quizás algo neurótico. Un día decidió que le estorbaban los pies, los consideraba torpes y quejicosos, y sin pensárselo dos veces, se los cortó. Más tarde se obsesionó con los ruidos, consideró a las orejas como órganos hostiles y se deshizo de ellas. Con el tiempo comenzaron a molestarle los olores, sentía verdaderas nauseas que no desaparecían, aplicó el mismo remedio que en anteriores ocasiones y cercenó la nariz. Pasó un tiempo tranquilo moviéndose en silla de ruedas, aislado de los ruidos y olores molestos. Pero la felicidad no es eterna y una mañana se fijó en la boca, ¿para qué servía esa cavidad plagada de dientes que a veces le mordían la lengua causándole un dolor insoportable?. Empleó la solución conocida y, desencajando las mandíbulas, se deshizo de ella, tan solo quedo un orificio por el que mediante un tubo ingería alimentos triturados. Esta vez la dicha fue más efímera. Una noche se miró al espejo, no le gustó lo que vio y se arrancó los ojos. Cuando terminó, ordenó a sus manos que abrieran el cráneo, extrajeran el cerebro y lo depositaran en un tarro de cristal. Desde entonces el señor García es feliz, ni ve, ni oye, ni habla, ni siente, ni se mueve, tan solo piensa, piensa y piensa. Mas de tanto pensar ha comenzado a cuestionarse la validez del pensamiento y busca una solución a su nuevo problema.

miércoles, 23 de marzo de 2011

¿Por qué no Ciudad Juarez?

Ahora el foco está dirigido a Libia. Todos debemos aplaudir la llamada guerra humanitaria, o guerra legítima, allí hemos encontrado a Satán y tenemos que ayudar a destruir su poder. Todos debemos asentir, pero yo no tengo ganas, demasiadas dudas no aclaradas, demasiada prisa, demasiada impostura. Ahora el foco en Libia, antes en Irak, ¿después Siria?. Mientras tanto, con nuestra complacencia, en la penumbra o en la oscuridad informativa hay sufrimiento, crímenes, que no merecen nuestra atención y son condenados al olvido, a la no existencia. Hay mucha manipulación, muchos intereses y poca transparencia. Quizás sea justa, quizás ineludible la intervención en Libia, pero ¿por qué no en la frontera de México con EEUU, Ciudad Juarez y alrededores? ¿no está habiendo allí una continua violación de los derechos humanos?. Poco podemos hacer frente a la imparable maquinaria que gobierna el mundo, pero que al menos no nos engañen.


http://juarezenlasombra.blogspot.com/
http://www.youtube.com/watch?v=u4zgm5ur81Y

La ejecución. Relato-réplica

(Sexta réplica a un relato de Antonio Roda. El original pódeis leerlo en la siguiente dirección:
http://lacomunidad.elpais.com/antoni/2010/1/19/asesino-asesino
Un Saludo)


Qué como me llamo. Mi nombre no tiene importancia, tan solo soy el brazo ejecutor. La orden esta dada y ha llegado el momento de que pague sus deudas con los hijos, hijas, madres, padres, abuelos, abuelas, de todos los secuestrados, torturados, ejecutados, desaparecidos. 

Entro en el bar, el aire cargado de humo crea un ambiente relajado, se respira paz. El lugar es un paréntesis, un espacio aislado del caos, donde los elegidos disfrutan, saborean sorbo a sorbo su estatus, su asegurado nivel de vida. Lo veo al fondo, en la barra, absorto leyendo el periódico, nadie diría que tras esa fachada impecable, ese aspecto relajado y feliz se esconde un verdadero hijo de puta, un perro guardián con apariencia de dandi. Atravieso la sala, nadie repara en mi presencia. Ya en la barra, pido un gin-tonic. A mi derecha, enfrascado en la lectura, lo noto ausente, disfrutando de un merecido descanso tras una jornada dura de sangre, gritos y heces involuntarias. Recién duchado, pulcramente afeitado. El aroma de la colonia con la que oculta sollozos y súplicas me roza la cara cada vez que pasa la hoja del diario. Introduzco la mano en la sobaquera y palpo el cálido metal de la pistola. Tomo un sorbo y paladeo el ligero sabor amargo de la ginebra, el refrescante burbujeo de la tónica. El cabrón sigue tranquilo, ignorante de su destino. Desenfundo con suavidad y le apunto a la cabeza, que gira hacia mí atraído por el movimiento. Sus ojos denotan incredulidad, una sonrisa tímida brota de sus labios. Disparo un tiro preciso y cae como lo que es, un amasijo de carne, al reluciente suelo acristalado. Los clientes dirigen su mirada hacia mí. Un segundo fogonazo le destroza la cabeza. Enfundo la pistola y salgo del local con paso firme mientras los testigos vuelven a sus quehaceres como si nada hubiera ocurrido. 

No importa como me llamo, solo importa que hago mi trabajo.

Zumbido. Relato-Réplica

(Quinta réplica a un relato de mi amigo Antonio, el original pódeis leerlo en la siguiente dirección:
http://lacomunidad.elpais.com/antoni/2009/2/14/zumbido
Un saludo )

El continuo zumbido le provoca un sueño inquieto. Revolotea alrededor suyo, se posa sobre la piel húmeda, absorbe el sudor. El hombre duerme, pero su cuerpo se mueve con frecuencia, a veces bruscamente. Un golpe en el brazo y el diptero alza el vuelo. A continuación se posa de nuevo, busca un néctar más salado, en la nariz, en los labios, en las juntas de los dedos. El calor aprieta, la mosca, cada vez más afanada en alimentarse, baja la guardia y recibe un manotazo seco cuando inspecciona una mejilla. Nuestro hombre se acopla en el sofá y ronca profundamente, ella muere rodeada de sudor y salitre. Quince minutos más tarde, al despertarse, nota una molestia, un escozor en el pómulo. Al incorporarse, ve, sobre su camisa empapada, el cadáver del insecto. No recuerda nada, pero una sensación extraña, una ligera desazón, le provoca el cuerpo aplastado. Lo coge con cuidado y lo deposita dentro de una caja de cerillas, cuando caiga el sol lo enterrará bajo el almendro. 

sábado, 19 de marzo de 2011

Capitalismo, el sistema mutante

Veo al Capitalismo como un sistema que péndula entre dos estrategias. Por un lado, fomenta la codicia, tienes que conseguir más, tu te lo mereces, tu progreso solo depende de tí, tienes que hacerlo y si no lo haces sera otro el que lo haga, la vida es una carrera que premia a los vencedores, a los listos, a los espabilados, tuya es la oportunidad, aprovechala y no la compartas, el futuro te llama. 
Por el otro, siembra el miedo, la inseguridad, cuidado no se aprovechen de lo que tu conseguiste, protege tus conquistas y no te fíes, hay mucho parásito revoloteando. Con este viaje infernal de la codicia, (generadora de las burbujas que cuando estallan nos arrastran a todos), al miedo,(miedo al otro, al diferente, al que te puede robar la cartera, el trabajo... la vida) y del miedo a la codicia se alimenta un sistema que posee una capacidad infinita de mudar de traje, de cambiar de cara, de engañarnos con el mito de la igualdad de oportunidades, para seguir engordando a costa de nosotros.

jueves, 17 de marzo de 2011

¡¡¡NUCLEARS, NO GRÀCIES!!!

Cuando más seguros estaban de conseguir su objetivo, la ampliación de la vida legal de las centrales nucleares, el átomo les ha estallado entre las manos. Ante la catástrofe piden calma, reflexión sosegada. Reconozco que para afrontar los problemas son imprescindibles la reflexión y la calma, pero lo que ellos buscan, aunque no lo digan, es tiempo. Tiempo para que se enfríe el caso. Tiempo para que lo ocurrido quede sepultado bajo una avalancha de noticias. Tiempo para que un montón de estudios comprados maquillen la situación. Tiempo, en definitiva, para idear una estrategia con la que poder eludir lo ineludible: EL DESMANTELAMIENTO DE LA ENERGIA NUCLEAR.
¡¡¡NUCLEARS, NO GRÀCIES!!!

miércoles, 16 de marzo de 2011

Crimen. Relato-réplica

(Cuarta réplica a un relato de Antonio,
http://lacomunidad.elpais.com/antoni/2010/12/25/crimen
El libro va cogiendo forma.
Un saludo)


Juega con la punta del cuchillo sobre la piel mientras observa el horror que brota de esos ojos incrédulos; es un juego pausado en el que saborea el vértigo, el pánico. Sujeta con fuerza el mango y alza la hoja para proyectar la luz de la farola sobre esa cara asustada y suplicante; es un movimiento frío, ensayado y ejecutado muchas veces, con el que logra abstraerse, transportarse lejos, a un espacio vacío, sin tensiones. Seguidamente, con la habilidad y la precisión que da la costumbre, ejecuta el movimiento final en el que el arma disecciona el aire antes de hundirse en la carne entregada. La sangre brota con fuerza, impregna el asfalto y el último gemido de la victima lo devuelve a la realidad fría, a la oscuridad, a la noche, al ir y venir sin rumbo, a merced del aire, como una hoja en otoño.

Estafas legales

Que el capitalismo es una gran estafa tengo pocas dudas, se basa en la codicia y ya dicen: uno no se hace rico trabajando. Hay estafas legales y otras que infringen la ley. Nueva Rumasa es de estas últimas, pero hay otra de plena actualidad de la que se habla poco: la absorción de Iberdrola Renovables por parte de la empresa matriz. El método no es nuevo, ya lo utilizó Telefónica con su empresa de Internet Terra, consiste, a groso modo, en crear una entidad nueva para explotar un negocio floreciente, (Telefónica utilizó Terra para Internet, Iberdrola crea Iberdrola Renovables para las energías limpias), se saca el 49% a bolsa, a un precio x, digamos 6 euros la acción, pasado un tiempo, aprovechando una caída de su valor bursátil, se absorbe la empresa creada pagando la mitad, 3 euros la acción. El negocio es redondo, recibes un préstamo para financiar una ampliación y devuelves tan solo la mitad, todo es legal, fluctuaciones del Mercado lo llaman. Es el paraíso de los neoliberales donde solo rige un principio: Libertad para enriquecerse a costa de los incautos y los codiciosos.

domingo, 13 de marzo de 2011

Buscando una victima. Relato-réplica

(Tercera ráplica a un relato de Antoni Roda, "Cipri". El original lo podeis leer en la siguiente dirección:
http://lacomunidad,elpais.com/antoni/2010/2/5/la-victima.
Un saludo. 


Como no sabía de armas se dejó aconsejar. Le gustó la Glock 17, de fabricación austriaca, por su recamara bloqueada, su retroceso corto, su cargador de 17 cartuchos, su velocidad de fuego alta y su seguro automático integrado, aunque con un gatillo duro, demasiado duro para un neófito. Cuando llegó a su casa se puso a practicar, el pulso le temblaba, nunca había empuñado una pistola y ahora ante el espejo sentía el poder de un dios para decidir entre la vida y la muerte. Miró atentamente a aquél que no dejaba de observarle desde el espejo, sintió ganas de dispararle, de borrar aquella mirada adusta, aquel gesto insolente que escondía la mediocridad de una vida gris. Salió a la calle, necesitaba un trago. Acabó sentado en un banco del parque, con varias copas demás y las manos jugueteando con la semiautomática. Pasó un vencejo y le apuntó, imaginó como caía sobre las hojas secas tras su disparo. Giró el cañón y lo puso entre sus labios, percibió un sabor frío y metálico. Sintió ganas de apretar el gatillo y lo apretó con determinación. El estruendo provocó el revoloteo nervioso de cientos de pájaros que huyeron despavoridos mientras un viento otoñal barría el paseo y una lluvia de sangre teñía el tronco de un roble centenario.

La camisa. Relato-réplica

(Nueva réplica sobre un relato de mi amigo Cipri, el enlace del original es:
http://lacomunidad.elpais.com/antoni/2009/1/7/la-camisa-cuento-navideno-
Un saludo.)

La habitación le pareció húmeda y con poca luz. Sabía que otros presos , tras cumplir largas condenas, habían pasado los primeros días de libertad entre aquellas paredes. Inseguros y sin tener claro su futuro, al igual que él, se enfrentaban a la ausencia de las rutinas que habían marcado su existencia en los últimos años. El cuarto se hallaba desnudo, tan solo una cama, un colchón, una manta, un juego de sabanas, una mesa, una silla, una bombilla y una guía de “como planchar una camisa adecuadamente”. Sintió curiosidad, la cogió y la leyó atentamente. Al día siguiente compró una plancha y una camisa, una camisa cara, fabricada en popelina de algodón egipcio. Tras un mes practicando consideró que el último planchado era el correcto, no era necesario seguir, por lo que dejó la camisa sobre la mesa, perfectamente plegada, a la espera de ser utilizada. El problema ahora era buscar una celebración importante, una boda, una entrega de premios..., un entierro, donde poder lucir su caída. Pasados unos días, quizás una semana, decidió que había llegado el momento. Primero escribió una nota, una escueta nota, que dejo sobre la prenda. Después se quitó el cinturón, se subió a la silla y enganchó la correa en el gran cáncamo que presidía el techo, donde en otro tiempo debió de colgar una lampara demasiado grande para la habitación. Pasó el otro extremo alrededor de su cuello y ajustó fuertemente la hebilla. Mientras observaba la camisa impoluta, dio una patada a la silla y entre los estertores imaginó como le sentaría una vez puesta.

miércoles, 9 de marzo de 2011

Cuando la calma se tiñe de rojo. Relato

(Texto enviado al concurso Relatos en cadena para el programa del 10 de marzo. Al no haber sido seleccionado aquí os lo dejo. Las letras en negrita forma la frase propuesta. Un saludo.)

Con este amargor tan extraño. Con este escozor tan profundo. Con este ardor. Con esta pena. Todo es espacio vacío, en esta fria casa. Su olor se esfumó, hace ya casi un año. El tiempo transcurre lento. El aire es cada vez más viciado. Los detalles se difuminan, cada vez recuerdo menos, solo sus golpes en mi cara, solo su aliento de borracho, solo el cuchillo atravesandole el costado, solo la calma teñida de rojo, solo su cuerpo cayendo a mis pies, muriendo despacio... sin entenderlo.

martes, 8 de marzo de 2011

Vieja leyenda. Relato

Cuentan que, en esta tierra desolada, cayó una semilla y a pesar de las dificultades encontró una grieta donde cobijarse del tórrido y seco tiempo. Con el paso de los días y gracias a la humedad de la madrugada, brotó una flor. De la flor surgió un fruto que maduró y, que al caer, desprendió cientos de semillas que se dispersaron por el suelo. Semanas más tarde el milagro se hizo, multitud de flores pintaron la mañana, y esa tierra yerma y desagradecida se transformo en luz, ritmo y alegría. Las gentes del lugar ofrecieron canticos y sacrificios a los dioses, por fin habian sido escuchados. Al amanecer del día siguiente, un viento solano arrasaba la aldea... de las flores no quedó ni rastro.  

sábado, 5 de marzo de 2011

Instante 9. La realidad

A veces miro la realidad y esta cae como una losa. Me empuja, me atrapa. Entonces, sin saber por qué, caigo yo también, me deslizo como una bola por la pendiente. La inercia, la rutina, el ritmo marcado... ¿Por quién?, no se, no sabes, nadie sabe. Solo ella cae, cae, cae y yo, mientras tanto, me dejo caer.

Todo por la economía

El ministro de transportes británico, el neoliberal Philip Hammond, plantea aumentar el limite de velocidad, pasandolo de los 112 Km/h actuales a los 128 Km/h. Ha indicado que la medida «reduciría los tiempos de los viajes, lo que impulsaría la economía», y aunque al mismo tiempo esta medida supondría un aumento del gasto en gasolina de un 20%, a su juicio, “los conductores sabrán qué hacer si necesitan ahorrar dinero; si tienen que hacer una conducción más económica, pisarán el freno”.
Mientras el Comité Parlamentario Asesor sobre Seguridad en el Transporte indicó que el límite a 128 Km/h. aumentaría el número de víctimas entre un 5% y un 10%, el ministro ha planteado, según recoge el diario The Independient, “que a la hora de establecer los límites de velocidad se tomen en consideración otros criterios, no sólo los relacionados con cuestiones de seguridad o medioambiente”.
Sin palabras, hay cosas que se comentan ellas solas

Ley de vida

“Menos regulación, menos imposiciones y más libertad”. Con este lema el PP se lanza a la carrera electoral, aunque bien visto lleva en ella desde el año 2004. . Es la visión idílica que los neoliberales nos venden del paraíso, la tierra de la oportunidades de la que hablaba Zaplana y que ha dejado de serlo desde que ellos abandonaron el poder, según afirmaba Cospedal el pasado 5 de marzo en Tarancón. ¿Pero que esconde este lema tan sugerente como tramposo?. Estructurado como la santísima trinidad, los tres conceptos se resumen en uno: LIBERTAD. 
Libertad para los "capaces", para los "válidos", para los "mejores"... los que tienen pedigrí. Libertad de elección de centro escolar, de médico y de clínica. Menos impuestos pues atentan contra el afán de superación. Menos imposiciones que coartan el espíritu e impiden correr al ritmo deseado, fumar donde nos apetezca, conducir bebidos, disponer de la mano de obra a nuestro antojo, construir en el sitio deseado, disfrutar de lo ganado a costa del esfuerzo de otros, consumir, derrochar, esquilmar, explotar, exprimir, anular, destruir. 
Los privilegios son el premio al esfuerzo en un mundo libre que no teme a las desigualdades, donde la precariedad y el abuso agudizan la inteligencia. En resumen, para que unos vivamos bien otros tienen que pagar la factura. Es ley de vida, lo demás es comunismo y opresión.

jueves, 3 de marzo de 2011

Instante 8. Mirando al mundo

El mundo está cambiando. El mundo se me escapa. El mundo muda de traje y no entiendo de esas ropas, viejas ropas, viejos hábitos teñidos de un “neo” que ya no engañan a nadie. Tengo mis dudas, ¿seguro que con ellos no engaña a nadie?. No se, tan solo veo su estela que avanza para retroceder a tiempos difusos, a tiempos pasados.

miércoles, 2 de marzo de 2011

Instante 7. La memoria

Cuando recuperar la memoria, vagar por espacios difusos, tenues y quizás falsos, se vuelve una necesidad, casi una obligación. Cuando me invaden imágenes dispersas de un niño silencioso, de ojos grandes y curiosos. Cuando se apaga la luz y el crio solitario se acerca y me da la mano. Cuando me despierto envuelto en sudor y con recuerdos vagos entre montañas de tierra, libros baratos y un fusil de madera. Cuando el sabor de las malvas o el “pan y quesillo” de las acacias invaden mi boca. Cuando pierdo la seguridad de que todo eso haya ocurrido y en el fondo importa poco. Cuando miro hacia atrás y compruebo que es mi historia, que ella me ha traído aquí y a ella me debo, aunque a veces solo sean construcciones de una imaginación atrapada, de una imaginación perdida bajo un sol de invierno en una tarde fría de la meseta.