Estafas legales

Que el capitalismo es una gran estafa tengo pocas dudas, se basa en la codicia y ya dicen: uno no se hace rico trabajando. Hay estafas legales y otras que infringen la ley. Nueva Rumasa es de estas últimas, pero hay otra de plena actualidad de la que se habla poco: la absorción de Iberdrola Renovables por parte de la empresa matriz. El método no es nuevo, ya lo utilizó Telefónica con su empresa de Internet Terra, consiste, a groso modo, en crear una entidad nueva para explotar un negocio floreciente, (Telefónica utilizó Terra para Internet, Iberdrola crea Iberdrola Renovables para las energías limpias), se saca el 49% a bolsa, a un precio x, digamos 6 euros la acción, pasado un tiempo, aprovechando una caída de su valor bursátil, se absorbe la empresa creada pagando la mitad, 3 euros la acción. El negocio es redondo, recibes un préstamo para financiar una ampliación y devuelves tan solo la mitad, todo es legal, fluctuaciones del Mercado lo llaman. Es el paraíso de los neoliberales donde solo rige un principio: Libertad para enriquecerse a costa de los incautos y los codiciosos.

Buscando una victima. Relato-réplica

(Tercera ráplica a un relato de Antoni Roda, "Cipri". El original lo podeis leer en la siguiente dirección:
http://lacomunidad,elpais.com/antoni/2010/2/5/la-victima.
Un saludo. 

Como no sabía de armas se dejó aconsejar. Le gustó la Glock 17, de fabricación austriaca, por su recamara bloqueada, su retroceso corto, su cargador de 17 cartuchos, su velocidad de fuego alta y su seguro automático integrado, aunque con un gatillo duro, demasiado duro para un neófito. Cuando llegó a su casa se puso a practicar, el pulso le temblaba, nunca había empuñado una pistola y ahora ante el espejo sentía el poder de un dios para decidir entre la vida y la muerte. Miró atentamente a aquél que no dejaba de observarle desde el espejo, sintió ganas de dispararle, de borrar aquella mirada adusta, aquel gesto insolente que escondía la mediocridad de una vida gris. Salió a la calle, necesitaba un trago. Acabó sentado en un banco del parque, con varias copas demás y las manos jugueteando con la semiautomática. Pasó un vencejo y le apuntó, imaginó como caía sobre las hojas secas tras su disparo. Giró el cañón y lo puso entre sus labios, percibió un sabor frío y metálico. Sintió ganas de apretar el gatillo y lo apretó con determinación. El estruendo provocó el revoloteo nervioso de cientos de pájaros que huyeron despavoridos mientras un viento otoñal barría el paseo y una lluvia de sangre teñía el tronco de un roble centenario.

La camisa. Relato-réplica

(Nueva réplica sobre un relato de mi amigo Cipri, el enlace del original es:

http://lacomunidad.elpais.com/antoni/2009/1/7/la-camisa-cuento-navideno-

Un saludo.)

La habitación le pareció húmeda y con poca luz. Sabía que otros presos , tras cumplir largas condenas, habían pasado los primeros días de libertad entre aquellas paredes. Inseguros y sin tener claro su futuro, al igual que él, se enfrentaban a la ausencia de las rutinas que habían marcado su existencia en los últimos años. El cuarto se hallaba desnudo, tan solo una cama, un colchón, una manta, un juego de sabanas, una mesa, una silla, una bombilla y una guía de “como planchar una camisa adecuadamente”. Sintió curiosidad, la cogió y la leyó atentamente. Al día siguiente compró una plancha y una camisa, una camisa cara, fabricada en popelina de algodón egipcio. Tras un mes practicando consideró que el último planchado era el correcto, no era necesario seguir, por lo que dejó la camisa sobre la mesa, perfectamente plegada, a la espera de ser utilizada. El problema ahora era buscar una celebración importante, una boda, una entrega de premios..., un entierro, donde poder lucir su caída. Pasados unos días, quizás una semana, decidió que había llegado el momento. Primero escribió una nota, una escueta nota, que dejo sobre la prenda. Después se quitó el cinturón, se subió a la silla y enganchó la correa en el gran cáncamo que presidía el techo, donde en otro tiempo debió de colgar una lampara demasiado grande para la habitación. Pasó el otro extremo alrededor de su cuello y ajustó fuertemente la hebilla. Mientras observaba la camisa impoluta, dio una patada a la silla y entre los estertores imaginó como le sentaría una vez puesta.

Cuando la calma se tiñe de rojo. Relato

(Texto enviado al concurso Relatos en cadena para el programa del 10 de marzo. Al no haber sido seleccionado aquí os lo dejo. Las letras en negrita forma la frase propuesta. Un saludo.)

Con este amargor tan extraño. Con este escozor tan profundo. Con este ardor. Con esta pena. Todo es espacio vacío, en esta fria casa. Su olor se esfumó, hace ya casi un año. El tiempo transcurre lento. El aire es cada vez más viciado. Los detalles se difuminan, cada vez recuerdo menos, solo sus golpes en mi cara, solo su aliento de borracho, solo el cuchillo atravesandole el costado, solo la calma teñida de rojo, solo su cuerpo cayendo a mis pies, muriendo despacio... sin entenderlo.

Vieja leyenda. Relato

Cuentan que, en esta tierra desolada, cayó una semilla y a pesar de las dificultades encontró una grieta donde cobijarse del tórrido y seco tiempo. Con el paso de los días y gracias a la humedad de la madrugada, brotó una flor. De la flor surgió un fruto que maduró y, que al caer, desprendió cientos de semillas que se dispersaron por el suelo. Semanas más tarde el milagro se hizo, multitud de flores pintaron la mañana, y esa tierra yerma y desagradecida se transformo en luz, ritmo y alegría. Las gentes del lugar ofrecieron canticos y sacrificios a los dioses, por fin habian sido escuchados. Al amanecer del día siguiente, un viento solano arrasaba la aldea... de las flores no quedó ni rastro.  

Instante 9. La realidad

A veces miro la realidad y esta cae como una losa. Me empuja, me atrapa. Entonces, sin saber por qué, caigo yo también, me deslizo como una bola por la pendiente. La inercia, la rutina, el ritmo marcado... ¿Por quién?, no se, no sabes, nadie sabe. Solo ella cae, cae, cae y yo, mientras tanto, me dejo caer.

Todo por la economía

El ministro de transportes británico, el neoliberal Philip Hammond, plantea aumentar el limite de velocidad, pasandolo de los 112 Km/h actuales a los 128 Km/h. Ha indicado que la medida «reduciría los tiempos de los viajes, lo que impulsaría la economía», y aunque al mismo tiempo esta medida supondría un aumento del gasto en gasolina de un 20%, a su juicio, “los conductores sabrán qué hacer si necesitan ahorrar dinero; si tienen que hacer una conducción más económica, pisarán el freno”.

Mientras el Comité Parlamentario Asesor sobre Seguridad en el Transporte indicó que el límite a 128 Km/h. aumentaría el número de víctimas entre un 5% y un 10%, el ministro ha planteado, según recoge el diario The Independient, “que a la hora de establecer los límites de velocidad se tomen en consideración otros criterios, no sólo los relacionados con cuestiones de seguridad o medioambiente”.

Sin palabras, hay cosas que se comentan ellas solas

Ley de vida

“Menos regulación, menos imposiciones y más libertad”. Con este lema el PP se lanza a la carrera electoral, aunque bien visto lleva en ella desde el año 2004. . Es la visión idílica que los neoliberales nos venden del paraíso, la tierra de la oportunidades de la que hablaba Zaplana y que ha dejado de serlo desde que ellos abandonaron el poder, según afirmaba Cospedal el pasado 5 de marzo en Tarancón. ¿Pero que esconde este lema tan sugerente como tramposo?. Estructurado como la santísima trinidad, los tres conceptos se resumen en uno: LIBERTAD. 

Libertad para los "capaces", para los "válidos", para los "mejores"... los que tienen pedigrí. Libertad de elección de centro escolar, de médico y de clínica. Menos impuestos pues atentan contra el afán de superación. Menos imposiciones que coartan el espíritu e impiden correr al ritmo deseado, fumar donde nos apetezca, conducir bebidos, disponer de la mano de obra a nuestro antojo, construir en el sitio deseado, disfrutar de lo ganado a costa del esfuerzo de otros, consumir, derrochar, esquilmar, explotar, exprimir, anular, destruir. 

Los privilegios son el premio al esfuerzo en un mundo libre que no teme a las desigualdades, donde la precariedad y el abuso agudizan la inteligencia. En resumen, para que unos vivamos bien otros tienen que pagar la factura. Es ley de vida, lo demás es comunismo y opresión.

Instante 8. Mirando al mundo

El mundo está cambiando. El mundo se me escapa. El mundo muda de traje y no entiendo de esas ropas, viejas ropas, viejos hábitos teñidos de un “neo” que ya no engañan a nadie. Tengo mis dudas, ¿seguro que con ellos no engaña a nadie?. No se, tan solo veo su estela que avanza para retroceder a tiempos difusos, a tiempos pasados.

Instante 7. La memoria

Cuando recuperar la memoria, vagar por espacios difusos, tenues y quizás falsos, se vuelve una necesidad, casi una obligación. Cuando me invaden imágenes dispersas de un niño silencioso, de ojos grandes y curiosos. Cuando se apaga la luz y el crio solitario se acerca y me da la mano. Cuando me despierto envuelto en sudor y con recuerdos vagos entre montañas de tierra, libros baratos y un fusil de madera. Cuando el sabor de las malvas o el “pan y quesillo” de las acacias invaden mi boca. Cuando pierdo la seguridad de que todo eso haya ocurrido y en el fondo importa poco. Cuando miro hacia atrás y compruebo que es mi historia, que ella me ha traído aquí y a ella me debo, aunque a veces solo sean construcciones de una imaginación atrapada, de una imaginación perdida bajo un sol de invierno en una tarde fría de la meseta.

Biografías ilustres. José Ignacio Goirigolzarri.

El que fuera consejero delegado del BBVA entre los años 2000 y 2008 ha afirmado recientemente que, “Una empresa que busque éxito duradero y a largo plazo ha de mantener el principio de que los valores están por encima de los resultados”. Con estas palabras presentó su nuevo proyecto el que fuera el ejecutivo mejor pagado de la banca española ( en 2008 su sueldo base ascendió a 4,28 millones de euros). Pero, ¿a qué valores se refiere?, ¿a la equidad, igualdad y solidaridad?, ¿al trabajo honrado y paciente?... No creo, más bien será a valores bursátiles, pues el dinero, como la energía, ni se crea ni se destruye, sino que se transforma, (en este caso cambia de manos acabando en el bolsillo del más capacitado, como reza en el catecismo de los neoliberales). Por ello la frase contradice algunos hechos que jalonan su biografía.

En el periodo en que fue el nº2 del banco, 2000-08, por lo que alguna resposabilidad le atañe, encontramos que :

-Los directivos pasaron de 100 a 2200, llegando su sueldo, a ser 37,2 veces mayor que el de un trabajador.

-La mayoría de los fondos de pensiones gestionados por la entidad sufrieron perdidas cuantiosas mientras la gestora que los administraba multiplicaba constantemente sus beneficios.

-Los trabajadores de su sucursal colombiana fueron presionados para que renunciaran al derecho de asociación, presión que acabó con la muerte de varios lideres sindicales.

-Se llevaron a cabo importantes inversiones en el negocio armamentístico.

-En 2003, la Audiencia Nacional admitió a trámite la denuncia de ahorradores argentinos que habían perdido sus ahorros en la crisis de diciembre de 2001. Acusaban al BBVA de publicidad engañosa “dirigida a crear en la mentalidad de los consumidores argentinos la falsa imagen de que sus ahorros quedaban garantizados por uno de los más solventes bancos del mundo”. La denuncia también señalaba al banco como corresponsable del vaciamiento de fondos con información privilegiada antes del ‘corralito’. ¿A donde fueron dichos fondos?. ¿A paraísos fiscales?.

-Ese mismo año se supo que la mitad de las ganancias del banco se debieron a actividades en paraísos fiscales. Posteriormente, la entidad, anunció el cierre de estos chiringuitos, pero en 2007 mantenía 25 y actualmente tiene 23 sucursales abiertas en otros tantos paraísos fiscales (attacmallorca.es).

Quizás por todo ello, cuando se prejubiló, fue generosamente indemnizado con una pensión que asciende al 80% de su sueldo base, 4,28 millones de euros al año. A su vez, cuando cumpla 65años, recibirá la cantidad de 52,49 millones de euros que el banco le tiene asignada en concepto de jubilación, y como premio especial un paquete de acciones, valoradas en 4,73 millones de euros, bajo el titulo de plan de incentivos a largo plazo. Mientras espera a que llegue ese día, Goirigolzarri juega a emprendedor ético y nos embauca con frases tan ampulosas como mezquinas... Todo un personaje.

Amor obsesivo. Relato

(Este es el relato semanal para el concurso del Hoy por Hoy de la cadena SER. Como no ha sido seleccionado lo subo al blog. La frase en negrita, como ya sabréis es la propuesta por el concurso.)

“¿Por qué me mira así?”, le dijo mientras lo aseaba. “No se preocupe, comprendo su situación, pero era inevitable, ¿que hubiera hecho usted en mi lugar?”. Comenzó a afeitarlo. “Deje de mirarme fijamente, me pone nerviosa, no puedo continuar y ya sabe, cuando vengan, nos fotografiaran y es mejor que salgamos favorecidos”. Después lo perfumó y peinó con dulzura. “Como no deje de mirarme de esa forma le cerraré los ojos y no podrá verme desnuda, picarón”. A continuación se arregló y se sentó junto a él. “Tomaré lo mismo que usted, después esperaremos a que lleguen y nos encuentren juntos, como dos amantes eternos”.  

Instante 6. La noche

A veces, de noche, me visitan susurros.

Solo susurros, voces entrecortadas, espacios recorridos,

paisajes visitados.

Susurros, solo susurros.

A veces oigo murmullos, murmullos a lo lejos,

pasos repetidos, pasos cansados, pasos perdidos.

Murmullos, solo murmullos.

Murmullos y susurros que nos guían,

nos pierden, nos marcan, nos buscan...

¿murmullos? ¿susurros?.

Solo silencio interrumpido, voces sin rostro,

voces o sueños que susurran al oído,

que murmullan, que nos duermen.

Instante 5. Madrugando

Es la hora.

A veces corro sin sentido, sin rumbo, sin trayecto.

Es la hora.

A veces me paro sin saberlo, sin quererlo, sin buscarlo.

Es la hora.

Suena el despertador, son las 4,50 de la mañana, todo oscuro, todo callado.

Las 4,55 horas, frente al espejo mi cara, legañas, sueño

y unas irrefrenables ganas de volver a la cama.

Las 5,20, lavado y desayunado, me dirijo a la calle.

Hace frío y un pájaro inicia su canto.

Es la hora, la fatídica hora en que empieza otro día.

San Valentin. Relato

(Debía de haberlo enviado al concurso Relatos en Cadena de la SER, pero se me paso el plazo, por ello la extensión no se ajusta a las normas del concurso, no hacia falta y a mí me gustaba así. Un saludo)

Desde que tengo turno de noche apenas coincidimos en casa y no se que pensar. Antes contestaba a los recados que le dejaba escritos en el espejo del cuarto de baño, pero desde hace unos días ni eso, ni prueba la cena que le preparo, ni percibo su perfume por las habitaciones... creo que está enfadada. Hoy he pedido el día libre en el trabajo y he preparado una cena, con velas, flores, vino, pescado y algo de marisco. Mas son las nueve de la noche y no ha regresado, quizás esté haciendo horas extras o se haya entretenido por el camino o no haya leído el mensaje que le he mandado al móvil. No se que pensar, algo no me cuadra y menos aún desde que esta tarde, haciendo limpieza, he encontrado su armario totalmente vacío.

Biografias ilustres. Rodrigo Rato o el gran hacedor

Nacido en Madrid y bisnieto del abogado, que fue ministro, diputado, senador y alcalde de la misma ciudad, Faustino Rodriguez-San Pedro. Pertenece a dos familias asturianas, los Rato, antigua familia empresarial de Gijón y los Figaredo, familia de propietarios de la minería del carbón y la siderometalurgia. 

Neoliberal de pro,  empresario con pedigrí, con empresas en quiebra que se beneficiaron de créditos blandos cuando él fue ministro. Posee un inmaculado curriculum mediático, mas no hay como dejar pasar el tiempo para que al resquebrajarse la pátina de la propaganda vislumbremos la mediocridad del personaje. 

Nos lo vendieron como el artífice del “milagro español” de los 90, otra gran estafa que nos colaron, cuando su merito fue subirse al tren en un periodo de expansión con políticas ya marcadas por el anterior ministro, Pedro Solbes, y aprovechando el momento oportuno acelerar reformas que desbocaron el crecimiento, (entre otras la reforma de la ley del suelo), que trajeron riqueza pero una riqueza engañosa que luego ha pasado su factura, ¡y qué factura!. 

Vendió todo lo vendible con el fin de hacer caja y colocar a sus allegados, (En su calidad de Ministro de Economía, llevo a cabo la mayor venta de empresas públicas: Argentaria, Tabacalera, Telefónica, Endesa, Repsol, etc.). El resultado ya lo conocemos, un estado con escasa capacidad de incidir en la economía y un crecimiento continuo de las desigualdades. 

Tras unos años al mando del Fondo monetario internacional, volvió a España para hacerse cargo del tercer banco del país ( El Banco formado por Caja Madrid, Bancaja y otras cajas de menor tamaño) y desde ahí dictar grandes lecciones con su verbo fluido y su ciencia infusa, pero ahora sabemos por informes propios, el informe interno del FMI no creo que sea ninguna “rojería”, que desde su posición en dicho organismo, no solo no previó la que se nos venía, sino que cerró la posibilidad a cualquier estudio en ese sentido y alentó la innovación financiera, (“Los hedge funds aportan beneficios obvios: han añadido liquidez al mercado y han ayudado a transferir el riesgo a una variedad mucho mayor de inversores dispuestos a asumirlo. En este sentido han contribuido a la estabilidad y también han ayudado a reducir la ineficiencia de los mercados”, marzo 2007). 

Si la crisis en España tiene dos orígenes, uno la ley del suelo que permitió la burbuja inmobiliaria y otro la desregulación financiera internacional, Rato tiene el triste honor de haber contribuido a las dos causas desde los cargos que ha ostentado y todo ello sin asumir la mas mínima responsabilidad sobre las consecuencias derivadas, pues Don Rodrigo, como el Rey, es irresponsable.

Entre escarabajos. Relato

Dicen que si dejas a un escarabajo patas arriba, este morirá de cansancio e inanición al no poder darse la vuelta. No me considero una persona aprensiva, pero el estudio sobre los coleópteros y su modo de vida creo que me está afectando. 

Tantos meses sin salir de casa, dedicado a la lectura de libros y archivos informáticos sobre estos curiosos insectos, han provocado efectos no deseados en mi cuerpo. He engordado bastante mientras, quizás por alguna herencia genética, mis piernas y brazos han perdido gran parte de su musculatura. 

A veces me miro al espejo, veo una gran masa con pequeñas y débiles extremidades y me asalta la idea de dejarlo, ir al médico, hacer régimen, salir a la calle, tomar el sol... hacer una vida normal, pero esos pensamientos desaparecen tan pronto encuentro un archivo nuevo sobre el tema. 

Desde hace unos días me desplazo con la ayuda de un andador, duermo sentado en el sillón del estudio y un sueño me atrapa todas las noches. En él al levantarme para ir al cuarto de baño, tropiezo, caigo al suelo de espaldas, con las piernas y brazos hacía arriba, y como los escarabajos muero de agotamiento y de hambre.

Mi tio, (versión larga). Relato

Le cobran en aquella fila de la izquierda, si no le importa. Era el nuevo sistema que había impuesto mi tía en la tienda. Un sistema moderno, muy utilizado en Europa, como le había comentado su marido después de unos de sus continuos viajes.

En el pueblo quedaron todos perplejos, la tienda de la Juani tiene una cajera como si fuera un banco. Viajar culturiza, eso dice el maestro, y el Juan con tanto viaje esta hecho un moderno, habría que nombrarlo alcalde y este pueblo anclado en la monotonía progresaría mucho.

Mi tío rechazó la proposición, no quería responsabilidades ni ataduras, vivía feliz viajando y mi tía con verlo una vez a la semana tenía bastante. Nadie conocía sus negocios, mas qué importaba.

Una semana no apareció, ni se recibió llamada alguna justificando el retraso como ya había ocurrido otras veces. Pasó un mes y seguíamos sin saber nada de él, a mi tía se la veía confusa y afectada, aunque su confianza en que nada malo había ocurrido no decaía.

Un día, cuando Don Ángel regresó de la ciudad de resolver unos asuntos, trajo consigo un periódico atrasado que trastoco la rutina del pueblo. En portada aparecía una foto de mi tío con otro nombre, ¿por qué se habría cambiado el nombre? me pregunté ingenuamente. Debajo de la instantánea un titular anunciaba: “Muere, en un tiroteo con la policía, el atracador más buscado de los últimos años”.  

Mi Tio. Relato

(Relato enviado al concurso de la SER para el programa de hoy, como no fue seleccionado. Como es costumbre, aquí lo teneis para vuestra critica. Un saludo)

Le cobran en aquella fila de la izquierda, si no le importa. Era el nuevo sistema impuesto por mi tía. Muy utilizado en Europa, comentó su marido al regreso de uno de sus viajes. En el pueblo quedaron perplejos, la tienda de la Juani tiene cajera como los bancos. Viajar culturiza y el Juan con tanto viaje esta hecho un moderno, le nombraremos alcalde. Él lo rechazó, era feliz así y su mujer con verlo los domingos tenía bastante. Una semana no apareció y días después, cuando Don Ángel regresó de la ciudad, traía un periódico atrasado con su fotografía y debajo un titular: “Muere, en un tiroteo, el atracador más buscado”.  

Instante 4. La playa

Un domingo, una esplendida mañana de febrero.

Lejos, muy lejos, unas olas, una duna, una gaviota revolotea.

Tomas el sol, observas a tu alrededor y los ves a todos, relajados, tumbados, mojados... sin penas.

Un barco sale del puerto. Habría que venir con más frecuencia, sentarse aquí y no hacer nada, tan solo mirar o cerrar los ojos, que más da.

Cerca, muy cerca, unos ojos, unas manos... un puñado de arena.

Si no le importa. Relato

“Le cobran en aquella fila de la izquierda, si no le importa”. Con estas palabras te despedía la dependiente, regalándote una artificial sonrisa. Estaban bien organizados, cada cosa por un lado, sin mezclarse, que las mezclas nada bueno reportan.

Recogí la pistola y la munición. Me dirigí a la fila adecuada. Eran 30 o 40 personas, cada una con el arma y la munición correspondiente bien ordenados y dispuestos a pagar. Al llegar al mostrador ya había cargado el arma, salté tras él y agarré a una de las cajeras, exigiéndole a la compañera que metiera todo el dinero en una bolsa.

Lo que ocurrió a continuación es difícil de contar, pero en cuestión de segundos, todos los clientes habían cargado sus armas y un tiroteo indiscriminado reinaba en el local.

Cuando llegó la policía tan solo acordonó la zona, que más podría hacer, y esperó la llegada de las ambulancias, que durante toda la mañana no pararon de recoger cadáveres. Según algunas fuentes llegaron al centenar, aunque otras hablaban de entre cincuenta y sesenta cuerpos. El visionado de las cámaras dejó perplejos a los investigadores, nadie entendía nada.

Fui detenido por atraco a mano armada e inducción al asesinato múltiple, me achacaron poderes para controlar las mentes y relaciones con el maligno para subvertir el orden establecido. Me encerraron en esta celda, donde los días pasan lentos e intento entender como salí vivo de aquella masacre.

Instante 3. Lineas

Lineas curvas. Un pájaro se despierta y canta. El sol luce débil. La esperanza dormida.

Lineas quebradas. El pájaro se revuelve, picotea entre las plumas y se acurruca. Pasa una nube. El sol ya no luce. La ilusión aparcada.

Lineas rectas. El electroencefalograma plano

La duda. Relato

(Relato enviado al concurso de la Cadena Ser, Relatos en cadena, no seleccionado. La frase en negrita es la propuesta. Espero que os guste)

La bala, en la sien. Mi dedo, en el gatillo. Tus labios, en mis labios. Mientras dejas pasar un tiempo antes de idear una manera de salir indemne, la sangre invade el suelo. Abandonas la habitación despacio, con sigilo, temiendo despertarme y con una pregunta rondando tu cabeza: ¿Y si no fuera zurdo?

Relatos de un asesino 6. Los riesgos de madrugar.

Desde siempre he acariciado la idea de que la humanidad se divide en dos bloques. Por un lado los madrugadores compulsivos, aquellos que se levantan antes de que salga el sol, porque si, porque se lo pide el cuerpo. Por otro, los madrugadores forzados, los obligados por el despertador y por el trabajo. Yo me encuadro en el segundo grupo, por ello cuando recibí el aviso del cliente que quería verme a aquella hora tan intempestiva la mala leche inundó mis venas. 

Debían de ser las 4 de la mañana y el frío era penetrante. El parque vacío, tan solo un individuo vestido con ropa deportiva hacia estiramientos en un claro, a la luz de una farola. Era alto, bien plantado, rebosaba vitalidad. Me saludó con una amplia sonrisa, mostrándome unos dientes blancos, muy blancos, y parejos, muy parejos. Contra más lo miraba, más lo detestaba, odio la ostentación y la física es la que menos soporto. 

El encargo era sencillo, se había cansado de su mujer y yo debía de matarla. Tal como le había avisado, traía la mitad de lo acordado en billetes usados y una foto del objetivo. Mas, a estas alturas de la noche, yo ya no tenia claro quien merecía morir. 

Al guardarme el dinero en el bolsillo de la chaqueta roce la navaja automática que siempre me acompaña y una idea extrambótica se apoderó de mí. Me acerque para despedirme y con un rápido movimiento se la clavé en el corazón. Murió instantáneamente, casi sin sufrir. Me guardé el arma en el bolsillo y desaparecí rápidamente. 

Había renunciado a la mitad del dinero, pero como no soy ambicioso no me preocupó, al contrario, me encontraba satisfecho pensando que había librado a una bella mujer de semejante elemento.

Pensiones, mercados y otras cosas que vender

Con el acuerdo sobre las pensiones y el nuevo pacto que se avecina, uno no sabe si alegrarse o deprimirse más. Está claro que es mejor, menos malo, que el previsible decreto que nos anunciaba el gobierno al dictado de los lobbys neoliberales, pero no por ello deja de ser un nuevo recorte, un nuevo paso atrás, pero no para tomar impulso. Es el certificado de una derrota, la constatación del desanimo, el desconcierto y la resignación que impera. Cautivo y desarmado el ejercito rojo la “paz social” se impone. ¿Qué paz social?. La paz de los mercados. Todo se compra, todo se vende y si no tienes euros quedate en tu casa y no molestes.

Instante 2: Viernes por la tarde

Es viernes, me tomo la tarde libre. El cielo está nublado, afuera hace frío, mucho frío. En la tele hablan del pacto. En la calle, "de qué pacto me hablas, joven", "del de las pensiones", "pues a los jovenes os han jodido bien, ¿no vais a hacer nada para evitarlo?"... La indiferencia, el desanimo y el desinterés campan por doquier. "No entiendo tu actitud, chaval". "Ya no soy un chaval, abuelo, y para que quiere entenderlo, es una perdida de tiempo, de energía, mejor dedicarse a otros asuntos más placenteros, pues usted debería saber, mejor que nadie, que nada cambia, siempre es el mismo juego, donde cada avance trae su retroceso y a veces por ración doble". 

Es viernes, ya oscurece, y como cada viernes espero con calma al sábado y al domingo.

Instante 1: Entre vinos

Las doce de la mañana. Un domingo cualquiera. Sentados, beben unos vinos entre olivas y verduras asadas, entre platos y vasos vacíos, entre recuerdos e ideas amadas, entre derrotas, enfermedades y demás equipaje. Afuera el frío arrecia y son tiempos duros. Adentro, en la mesa del bar, proyectos con aroma de alcohol y bolígrafo, relatos de violencia y vacío. La literatura como refugio, la palabra como vehículo en esa charla dispersa que detiene el tiempo y permite que cojamos aliento.

Relatos de un asesino 3. La importancia de la planificación.

Entre los defectos que me definen, por mucho que busque, no encuentro  la improvisación. En este oficio es importante que todo esté planificado, nada puede dejarse al azar, cada acto debe encajar con exactitud en el puzzle que manejas.

Lo conocí un día extraño aunque sabía de él todo lo necesario. Esperaba el autobús, a veces abandono la rutina y dejo el coche en el garaje. Estaba solo en la parada cuando se acercó y me pidió fuego, tenia un andar alegre, una voz rota que conservaba una hermosa melodía, una mirada profunda. Cuando mis ojos se cruzaron con los suyos, las glándulas suprarrenales comenzaron a segregar adrenalina. Lo que ocurrió después fue muy rápido, el bolígrafo con el que estaba escribiendo se convirtió en la herramienta apropiada. Se desplomó sin entender que había ocurrido, pero de poco le habría servido saber que no era nada personal, tan sólo negocios.

Era una mañana esplendida y decidí entonces dar un paseo, a veces es necesario hacer algo de ejercicio.

El regreso. Relato

(Texto enviado al concurso Relatos en cadena para el pasado día 13, no seleccionado y por eso aparece aquí)

Nadie, en varios kilómetros a la redonda, sabría decir su nombre y eso que había nacido allí. Nada le resultaba familiar, su casa convertida en una discoteca, el río desviado y canalizado para mayor aprovechamiento del agua. Había vuelto a su origen, pero éste había desaparecido con el viejo olivo que acogía sus juegos. Se paró ante una oficina bancaria, en su época, la casa del maestro. Se palpó la sobaquera y entró, no quedaban huellas del pasado, todo era frío y extraño. Se acercó a la cajera y apuntándole con la pistola le pidió que accionara la alarma. Si todo salia bien no tardaría en estar entre gente conocida. 

Lecturas inapropiadas

Un amigo mio, muy sensato él, me dice que, aunque por mi trabajo lo tenga muy a mano, no debería leer a ciertos medios como la Gaceta, pero no puedo evitarlo. 

Este periódico ha cogido como bandera para el 2011 la lucha contra la ley del tabaco, Tabaco Party, lo llama algún columnista. Bajo ese estandarte pretenden aglutinar a todos los descontentos, fumadores y hosteleros, teóricamente perjudicados por la ley. Pero bajo la pancarta de la libertad esconden la del "hago lo que me da la gana y a mi no manda ni mi madre". 

Son los neoliberales, se nos presentan camuflados de corderos, de demócratas de pro, que tras ese discurso, en apariencia libertario, esconden a una víbora venenosa que inocula con sus soflamas una mezcla de fascismo y liberalismo económico con muchas dosis de resentimiento y mala leche. 

Quizás mi amigo tenga razón y por mi salud no deba de leer ciertas cosas

El paisaje y la Luz 46 - Agres

El Paisaje y la Luz 45 - Agres

El Paisaje y la Luz 44 - Agres

El Paisaje y la Luz 43 - Agres

Fin de año

Se cierra un año, ese espacio creado con el que imaginamos controlar el tiempo. Un año en el que he viajado de la incertidumbre a la perplejidad. Perplejidad por el viraje tan brusco a la derecha del gobierno de zapatero que ha dejado el campo libre al populismo de ese denominado, por su secretaria general, “partido de los trabajadores”. Perplejidad por ver a los neoliberales defendiendo posiciones de los grupos antisistema. Perplejidad, sobre todo, al percibir que esa pose de los de siempre, la derecha de toda la vida, va calando en las victimas de esta crisis, que cada vez parece más planificada en el laboratorio de ideas de alguna universidad privada. Perplejidad, nuevamente, por que nos han pillado con la guardia bajada y faltos de respuestas contundentes. Perplejidad, en definitiva, porque ha sido un mal año, no tanto por la dichosa crisis, como por las soluciones que se avecinan. De todas formas feliz año y que encontremos alguna forma de capear el temporal que se nos viene encima.

Herencias. Relato

(Relato enviado al concurso del Programa Hoy por Hoy de la cadena SER para el 9-12-2010 y no seleccionado, por eso lo cuelgo aquí. Un saludo)

“Recuerda a papá que baje la tapa”, me decía mi madre los últimos meses.”Papá ha vuelto, lo sé”, solía afirmar a continuación. No sabía a que se refería, mi padre desapareció cuando era niño y no volvimos a saber nada de él. Tan solo una foto, de cuando tenía la edad que yo tengo ahora, se conserva gracias a que la rescaté de la quema. ¿Por qué, después de tantos años, mamá volvía a nombrarlo?, me hago esta pregunta todas las mañanas mientras me miro al espejo y compruebo que cada vez me parezco más al de la fotografía.

El Paisaje y la Luz 42 - Monasterio de Agres

El Paisaje y la Luz 41 - Monasterio de Agres

El Paisaje y la Luz 40 - Monasterio de Agres

Cuestión de enfoque. Relato

Al décimo intento logro abrir. Un aire helado le golpeo la cara. Entró en la casa y después de la puerta fue a cerrar las ventanas abiertas que eran causa de la helor que invadía las habitaciones. Eran las tres de la mañana. Había bebido mucho, más de la cuenta, y se encontraba perdido, fuera de lugar, desplazado, lejos de su sitio. Mas ¿cual era su sitio? se preguntaba en esta noche aciaga ¿Un espacio indefinido donde no habitaba nadie? ¿donde solo transitaba el aire, el viento, algún ser perdido y paginas escritas, papeles manchados con letra imprecisa, borrones y palabras sueltas? Se miró en las fotos del álbum familiar, no se reconocía, tan solo veía a un ser difuso, fuera de escena, perdido en el encuadre, sin encontrar algo. Cerró el álbum, apagó la luz e intentó dormir, con la luz del día todo lo vería diferente, más enfocado. Al amanecer, cuando en el cuarto de baño se miró al espejo, no se reconoció, su rostro había cambiado. Se afeitó y tras desayunar salió a la calle decidido a no volver al trabajo. Se sentaría frente al mar a esperar que sucediera algo.

A vueltas con el tabaco

He vuelto a fumar. Si, en los tiempos que corren y tras 18 años, tabaco de liar, me liado de nuevo al tabaco. No fumo mucho, uno, dos, tres o a lo sumo cuatro, que más da. Rodeado de humo, periódicos y noticias dispersas que bombardean mis sentidos me pregunto ¿por qué he vuelto?. Me asaltan dudas, me acechan incertidumbres. Quizás un gesto otoñal de rebeldía frente a leyes restrictivas, que oficialmente apruebo. Quizás una manifestación de alguna inseguridad efecto de la crisis, maldita crisis. Quizás pose y coquetería mal entendidas. No lo se, ¿quien lo sabe?. Llevaba varios días dándole vueltas y vueltas, y no encontraba respuesta hasta que esta mañana, esta mañana emparedada entre festivos, Manolo Saco, en su columna del diario Público, me ha dado la respuesta: Es mi pequeña y suicida contribución para salir de la crisis, para permitir esas rebajas de impuestos, (“tan de izquierdas”, tan deseadas por este pais de nuevos ricos venidos a menos), que llenan los bolsillos de esos empresarios tan de derechas. No me lo agradezcan, no, señores. Son cosas de los tiempos, de estos tiempos tan particulares que nos acechan, que nos atrapan y nos invitan a fumar y a otras cosas que me callo porque aúnque no se lo crean soy muy educado.

Take This Waltz

(Texto surgido al son de una canción de Leonard Cohen, basada en el poema de Garcia Lorca Pequeño vals vienes. Lo escrito en cursiva pertenece a la misma.)

No queda en Europa un espacio sin sombra,

toda ella cubierta de un manto que atiende

solo al beneficio ruin e indecente

de una casta mediocre y burócrata.

Toma este vals,

es lo único que queda de una voz quebrada

que grita en la noche.

“Toma este vals con la boca cerrada”...

...”Este vals, este vals, este vals, este vals

con todo su aliento de muerte y coñac.

Hay ráfagas de luz apagadas

por decretos que olvidan la vida,

que hincan la rodilla ante especuladores

que se juegan al mus tu tiempo y el mio.

“Hay un bar donde los muchachos callaron

sentenciados a muerte por la tristeza”...

...“Toma este vals con la muerte tan cerca”...

...”Este vals, este vals, este vals, este vals.”

Harto de la eficacia, la modernidad y el progreso

Cada vez que oigo hablar de eficacia, modernidad o progreso, no se porque, miles de moscas zumban tras mis orejas y no es que me las embadurne con miel. Quizás sea la edad que me ha vuelto algo escéptico y algo conservador, pero me chirrían esas palabras.

Si eficacia consiste en combatir la crisis alimentando a sus inductores con reformas que abocan a la inseguridad y al desarraigo a gran parte de la población, (por cierto parte nada responsable de esta catástrofe), mejor me apunto a la ineficacia y a la inutilidad, pero como en el cuento, a ser feliz comiendo perdiz o arroz o lo que sea.

Si por modernidad se entiende caer preso de la prisa y la disociación, quedar atrapado en una realidad inestable y liquida, mejor volver a las cavernas o al medievo.

Si el progreso consiste en destruir el territorio, como está a punto de ocurrir en el norte de Perú, en las poblaciones de Ayabaca, Huancabamba, San Ignacio o Jaén, que viven de la agricultura y el turismo en armonía con el medio ambiente, y van a ser despojadas de su territorio por el hambre voraz de las multinacionales, amparadas por el gobierno peruano, ansiosas por extraer el cobre que yace en el subsuelo, (en otras regiones la escusa es el gas, el petroleo, las plantaciones de palma para biocombustible o la cría del langostino, que mas da el caso es robar las tierras para esquilmarlas).

Si todo ello, la desforestación, la roturación del terreno, la contaminación de las aguas, el desarraigo y la miseria de sus habitantes, es justificado por el “inevitable” progreso, yo reniego y me apunto al regreso. Al regreso a la tierra, al ritmo lento, a la vida austera..., en definitiva al decrecimiento.

A los interesados aconsejo una visita a este enlace: http://www.mineriaenelparaiso.org/

y que estampéis vuestra firma en la campaña “Zonas libres de minería”

Un saludo. Nano

Página de sucesos. Relato

Fue un golpe seco lo que por unos instantes paró el tiempo y disolvió la prisa. Si la prisa, ese virus que penetra a traición y una vez dentro se asienta, echa raíces, te atenaza y poco a poco acaba contigo.

El despertador lleva más de media hora sonando, por fin lo oyes. Cansada, después de haber pasado una mala noche, te levantas de mal humor. Tu hijo, de siempre madrugador, sigue durmiendo, de buena gana lo dejarías y volverías a la cama, pero no es sábado ni domingo, es miércoles y te has levantado con retraso. El crío a regañadientes se viste, se lava y desayuna, a sus ocho años es muy responsable y entiende que hay que darse prisa. Lo abrigas bien, hace frío y en la moto más aún. Salís disparados, no hay tiempo que perder, lleváis demasiadas broncas, tanto en el colegio como en el trabajo. El tráfico va fluido por lo que aprietas el puño, con un poco se suerte llegareis a tiempo. Las nueve menos tres minutos, aprietas más el puño, sin darte cuenta te saltas un ceda el paso, una furgoneta circula por la calle que vas a cruzar, también va con el tiempo justo, podría no haber ocurrido pero coincidís y chocas contra la aleta delantera. Aturdida buscas a tu hijo y no lo ves, lo llamas, te quedas paralizada cuando alguien te indica que tu hijo salió despedido hacia adelante, salto la furgoneta y se estampó contra el asfalto. Ya no hay prisa, hay incredulidad y dolor, mucha incredulidad, mucho dolor y mañana, una pequeña nota en la página de sucesos.

aniversario

El pasado 18 de noviembre cumplió un año este blog y se me pasó felicitarlo, debe ser que lo tengo algo descuidado. Nació por casualidad, casi sin quererlo, y ya va cumpliendo años, tomando cuerpo y quien sabe a lo mejor el niño hace carrera en el Internet, pero por el momento habrá que cuidarlo y alimentarlo con nuevas entradas. Aunque tiene una audiencia baja, una media de 10 visitas diarias, va cumpliendo su función: servir de escusa para escribir, para fabular, para inventar, para hurgar en las dudas y para ordenar ideas y neuras que me asaltan a diario o de vez en cuando, que para el caso es lo mismo.

Hay muchas maneras de visitar este o cualquier otro blog. La más corriente, la que todos hacemos, leer la última entrada y si nos gusta la anterior, visitarlo de vez en cuando y leer lo más reciente. Pero hay otras maneras, pinchar las etiquetas o tags y ver que entradas se relacionan por la palabra elegida. A veces, porque la página nos interesa, iniciamos la lectura por el primer post y los leemos todos de forma cronológica descubriendo así que cada entrada es como una pincelada de un cuadro inconcluso, de una imagen que ha ido surgiendo poco a poco. Tan solo espero que la imagen que se trasluzca tras este blog invite a seguir visitándolo.

Ironías de la vida. Relato

(Relato enviado al concurso Relatos en Cadena, del programa Hoy por Hoy de la Cadena Ser, no seleccionado)

Rutinariamente, intercambio sus pulseras identificativas mientras duermen en las literas. Comencé forzado por la curiosidad, a ver que ocurría. Continué amparado por un método, pero últimamente actuaba con precipitación, sin medir las consecuencias. Tal afición profesaba que había perdido el control, el orden y la mesura. Y aquí me tenéis a dos metros bajo tierra, encerrado en un sarcófago cumpliendo una sentencia.¿Mi culpa?, ironías de la vida, dormirme con la pulsera puesta de un condenado a morir sepultado.

AVE Madrid-Valencia, la manipulación constante

Todo es alborozo. Por fin, el próximo 18 de diciembre, el AVE llega a Valencia, aunque con 18 años de retraso según los dirigentes del PP valenciano. Retraso que podría haber sido mayor si no es por su empeño e insistencia, afirman los mismos.

Vaya por delante, que a mí el AVE me parece un despropósito, que con ese dineral se podrían haber mejorado las vías convencionales y ampliado las cercanías a media España, pero yo no soy ingeniero ni político y quizás esté por ello equivocado.

Lo que me llama la atención es la desvergüenza con la que afirman que llega con 18 años de retraso. ¿Qué querian que llegara en 1992, a la vez que a Sevilla y antes que a Barcelona?. Las cuentas no me cuadran, si la obra ha durado 7 años entre el proyecto y la ejecución, y era tan urgente como nos quieren hacer creer ¿Por qué no se ejecutó durante los 8 años de gobierno de Aznar? ¿Qué hicieron estos aguerridos peperos, en aquellos gloriosos años, a parte de poner primeras traviesas por donde nunca pasaría el tren?.

La Generalitat Valenciana publicita estos días la “TRIUNFAL LLEGADA”, atribuyéndose la obra y gastándose un dinero que niega a otras partidas más necesarias.

La memoria es flaca y los manipuladores se aprovechan de ello.

Un dia en la playa. Relato-réplica

( Esto es una réplica o variación sobre un relato de mi amigo Cipri publicado en su blog “a desproposito”, el pasado 29 de octubre, bajo el titulo “El Bañista”. Este es el enlace para que podais leerlo:

http://lacomunidad.elpais.com/antoni/2010/10/29/el-banista  

Un saludo)

Tan acostumbrado estaba su cuerpo al paseo diario, que ni en aquel extraño día pudo prescindir de la brisa marina, de las dunas cambiantes, de la arena fina, de aquel mar tan familiar pero tan lejano. 

Se encontraba cansado, muy cansado, por lo que cogió la silla plegable, la sombrilla, la radio y una manta por si le daba frío. Se acercaría con el coche y pasaría la mañana sentado, mirando el ir y venir de las olas, llenando de aire limpio los pulmones, quizás echaría un sueño, el sueño que necesitaba. 

La playa estaba tranquila, como siempre solitaria y acogedora. Colocó la silla en un extremo, donde se acababa la arena y un feo montículo lleno de broza indicaba el final de la cala. Se acomodo dispuesto a disfrutar del relajo de un día luminoso, cálido pero sin bochorno. El cansancio le fue venciendo poco a poco, con sigilo, con determinación, sin pausa. Cayó en un profundo sueño, en un oscuro e inacabable hoyo. 

Cuando lo encontraron los bañistas, lo creyeron dormido hasta que se acercaron. Su muerte era tan plácida, tan atrayente, que permanecieron tres horas a su lado mirando el horizonte. Al atardecer, abandonaron la playa despacio, en silencio, reteniendo aquella imagen: el mar, la arena, el aire limpio, la sombrilla y una silla donde un viejo descansa. 

No avisaron a la policía, las sirenas solo romperían aquella armonía.