Biografias ilustres. Rodrigo Rato o el gran hacedor

Nacido en Madrid y bisnieto del abogado, que fue ministro, diputado, senador y alcalde de la misma ciudad, Faustino Rodriguez-San Pedro. Pertenece a dos familias asturianas, los Rato, antigua familia empresarial de Gijón y los Figaredo, familia de propietarios de la minería del carbón y la siderometalurgia. 

Neoliberal de pro,  empresario con pedigrí, con empresas en quiebra que se beneficiaron de créditos blandos cuando él fue ministro. Posee un inmaculado curriculum mediático, mas no hay como dejar pasar el tiempo para que al resquebrajarse la pátina de la propaganda vislumbremos la mediocridad del personaje. 

Nos lo vendieron como el artífice del “milagro español” de los 90, otra gran estafa que nos colaron, cuando su merito fue subirse al tren en un periodo de expansión con políticas ya marcadas por el anterior ministro, Pedro Solbes, y aprovechando el momento oportuno acelerar reformas que desbocaron el crecimiento, (entre otras la reforma de la ley del suelo), que trajeron riqueza pero una riqueza engañosa que luego ha pasado su factura, ¡y qué factura!. 

Vendió todo lo vendible con el fin de hacer caja y colocar a sus allegados, (En su calidad de Ministro de Economía, llevo a cabo la mayor venta de empresas públicas: Argentaria, Tabacalera, Telefónica, Endesa, Repsol, etc.). El resultado ya lo conocemos, un estado con escasa capacidad de incidir en la economía y un crecimiento continuo de las desigualdades. 

Tras unos años al mando del Fondo monetario internacional, volvió a España para hacerse cargo del tercer banco del país ( El Banco formado por Caja Madrid, Bancaja y otras cajas de menor tamaño) y desde ahí dictar grandes lecciones con su verbo fluido y su ciencia infusa, pero ahora sabemos por informes propios, el informe interno del FMI no creo que sea ninguna “rojería”, que desde su posición en dicho organismo, no solo no previó la que se nos venía, sino que cerró la posibilidad a cualquier estudio en ese sentido y alentó la innovación financiera, (“Los hedge funds aportan beneficios obvios: han añadido liquidez al mercado y han ayudado a transferir el riesgo a una variedad mucho mayor de inversores dispuestos a asumirlo. En este sentido han contribuido a la estabilidad y también han ayudado a reducir la ineficiencia de los mercados”, marzo 2007). 

Si la crisis en España tiene dos orígenes, uno la ley del suelo que permitió la burbuja inmobiliaria y otro la desregulación financiera internacional, Rato tiene el triste honor de haber contribuido a las dos causas desde los cargos que ha ostentado y todo ello sin asumir la mas mínima responsabilidad sobre las consecuencias derivadas, pues Don Rodrigo, como el Rey, es irresponsable.

Entre escarabajos. Relato

Dicen que si dejas a un escarabajo patas arriba, este morirá de cansancio e inanición al no poder darse la vuelta. No me considero una persona aprensiva, pero el estudio sobre los coleópteros y su modo de vida creo que me está afectando. 

Tantos meses sin salir de casa, dedicado a la lectura de libros y archivos informáticos sobre estos curiosos insectos, han provocado efectos no deseados en mi cuerpo. He engordado bastante mientras, quizás por alguna herencia genética, mis piernas y brazos han perdido gran parte de su musculatura. 

A veces me miro al espejo, veo una gran masa con pequeñas y débiles extremidades y me asalta la idea de dejarlo, ir al médico, hacer régimen, salir a la calle, tomar el sol... hacer una vida normal, pero esos pensamientos desaparecen tan pronto encuentro un archivo nuevo sobre el tema. 

Desde hace unos días me desplazo con la ayuda de un andador, duermo sentado en el sillón del estudio y un sueño me atrapa todas las noches. En él al levantarme para ir al cuarto de baño, tropiezo, caigo al suelo de espaldas, con las piernas y brazos hacía arriba, y como los escarabajos muero de agotamiento y de hambre.

Mi tio, (versión larga). Relato

Le cobran en aquella fila de la izquierda, si no le importa. Era el nuevo sistema que había impuesto mi tía en la tienda. Un sistema moderno, muy utilizado en Europa, como le había comentado su marido después de unos de sus continuos viajes.

En el pueblo quedaron todos perplejos, la tienda de la Juani tiene una cajera como si fuera un banco. Viajar culturiza, eso dice el maestro, y el Juan con tanto viaje esta hecho un moderno, habría que nombrarlo alcalde y este pueblo anclado en la monotonía progresaría mucho.

Mi tío rechazó la proposición, no quería responsabilidades ni ataduras, vivía feliz viajando y mi tía con verlo una vez a la semana tenía bastante. Nadie conocía sus negocios, mas qué importaba.

Una semana no apareció, ni se recibió llamada alguna justificando el retraso como ya había ocurrido otras veces. Pasó un mes y seguíamos sin saber nada de él, a mi tía se la veía confusa y afectada, aunque su confianza en que nada malo había ocurrido no decaía.

Un día, cuando Don Ángel regresó de la ciudad de resolver unos asuntos, trajo consigo un periódico atrasado que trastoco la rutina del pueblo. En portada aparecía una foto de mi tío con otro nombre, ¿por qué se habría cambiado el nombre? me pregunté ingenuamente. Debajo de la instantánea un titular anunciaba: “Muere, en un tiroteo con la policía, el atracador más buscado de los últimos años”.  

Mi Tio. Relato

(Relato enviado al concurso de la SER para el programa de hoy, como no fue seleccionado. Como es costumbre, aquí lo teneis para vuestra critica. Un saludo)

Le cobran en aquella fila de la izquierda, si no le importa. Era el nuevo sistema impuesto por mi tía. Muy utilizado en Europa, comentó su marido al regreso de uno de sus viajes. En el pueblo quedaron perplejos, la tienda de la Juani tiene cajera como los bancos. Viajar culturiza y el Juan con tanto viaje esta hecho un moderno, le nombraremos alcalde. Él lo rechazó, era feliz así y su mujer con verlo los domingos tenía bastante. Una semana no apareció y días después, cuando Don Ángel regresó de la ciudad, traía un periódico atrasado con su fotografía y debajo un titular: “Muere, en un tiroteo, el atracador más buscado”.  

Instante 4. La playa

Un domingo, una esplendida mañana de febrero.

Lejos, muy lejos, unas olas, una duna, una gaviota revolotea.

Tomas el sol, observas a tu alrededor y los ves a todos, relajados, tumbados, mojados... sin penas.

Un barco sale del puerto. Habría que venir con más frecuencia, sentarse aquí y no hacer nada, tan solo mirar o cerrar los ojos, que más da.

Cerca, muy cerca, unos ojos, unas manos... un puñado de arena.

Si no le importa. Relato

“Le cobran en aquella fila de la izquierda, si no le importa”. Con estas palabras te despedía la dependiente, regalándote una artificial sonrisa. Estaban bien organizados, cada cosa por un lado, sin mezclarse, que las mezclas nada bueno reportan.

Recogí la pistola y la munición. Me dirigí a la fila adecuada. Eran 30 o 40 personas, cada una con el arma y la munición correspondiente bien ordenados y dispuestos a pagar. Al llegar al mostrador ya había cargado el arma, salté tras él y agarré a una de las cajeras, exigiéndole a la compañera que metiera todo el dinero en una bolsa.

Lo que ocurrió a continuación es difícil de contar, pero en cuestión de segundos, todos los clientes habían cargado sus armas y un tiroteo indiscriminado reinaba en el local.

Cuando llegó la policía tan solo acordonó la zona, que más podría hacer, y esperó la llegada de las ambulancias, que durante toda la mañana no pararon de recoger cadáveres. Según algunas fuentes llegaron al centenar, aunque otras hablaban de entre cincuenta y sesenta cuerpos. El visionado de las cámaras dejó perplejos a los investigadores, nadie entendía nada.

Fui detenido por atraco a mano armada e inducción al asesinato múltiple, me achacaron poderes para controlar las mentes y relaciones con el maligno para subvertir el orden establecido. Me encerraron en esta celda, donde los días pasan lentos e intento entender como salí vivo de aquella masacre.

Instante 3. Lineas

Lineas curvas. Un pájaro se despierta y canta. El sol luce débil. La esperanza dormida.

Lineas quebradas. El pájaro se revuelve, picotea entre las plumas y se acurruca. Pasa una nube. El sol ya no luce. La ilusión aparcada.

Lineas rectas. El electroencefalograma plano

La duda. Relato

(Relato enviado al concurso de la Cadena Ser, Relatos en cadena, no seleccionado. La frase en negrita es la propuesta. Espero que os guste)

La bala, en la sien. Mi dedo, en el gatillo. Tus labios, en mis labios. Mientras dejas pasar un tiempo antes de idear una manera de salir indemne, la sangre invade el suelo. Abandonas la habitación despacio, con sigilo, temiendo despertarme y con una pregunta rondando tu cabeza: ¿Y si no fuera zurdo?

Relatos de un asesino 6. Los riesgos de madrugar.

Desde siempre he acariciado la idea de que la humanidad se divide en dos bloques. Por un lado los madrugadores compulsivos, aquellos que se levantan antes de que salga el sol, porque si, porque se lo pide el cuerpo. Por otro, los madrugadores forzados, los obligados por el despertador y por el trabajo. Yo me encuadro en el segundo grupo, por ello cuando recibí el aviso del cliente que quería verme a aquella hora tan intempestiva la mala leche inundó mis venas. 

Debían de ser las 4 de la mañana y el frío era penetrante. El parque vacío, tan solo un individuo vestido con ropa deportiva hacia estiramientos en un claro, a la luz de una farola. Era alto, bien plantado, rebosaba vitalidad. Me saludó con una amplia sonrisa, mostrándome unos dientes blancos, muy blancos, y parejos, muy parejos. Contra más lo miraba, más lo detestaba, odio la ostentación y la física es la que menos soporto. 

El encargo era sencillo, se había cansado de su mujer y yo debía de matarla. Tal como le había avisado, traía la mitad de lo acordado en billetes usados y una foto del objetivo. Mas, a estas alturas de la noche, yo ya no tenia claro quien merecía morir. 

Al guardarme el dinero en el bolsillo de la chaqueta roce la navaja automática que siempre me acompaña y una idea extrambótica se apoderó de mí. Me acerque para despedirme y con un rápido movimiento se la clavé en el corazón. Murió instantáneamente, casi sin sufrir. Me guardé el arma en el bolsillo y desaparecí rápidamente. 

Había renunciado a la mitad del dinero, pero como no soy ambicioso no me preocupó, al contrario, me encontraba satisfecho pensando que había librado a una bella mujer de semejante elemento.

Pensiones, mercados y otras cosas que vender

Con el acuerdo sobre las pensiones y el nuevo pacto que se avecina, uno no sabe si alegrarse o deprimirse más. Está claro que es mejor, menos malo, que el previsible decreto que nos anunciaba el gobierno al dictado de los lobbys neoliberales, pero no por ello deja de ser un nuevo recorte, un nuevo paso atrás, pero no para tomar impulso. Es el certificado de una derrota, la constatación del desanimo, el desconcierto y la resignación que impera. Cautivo y desarmado el ejercito rojo la “paz social” se impone. ¿Qué paz social?. La paz de los mercados. Todo se compra, todo se vende y si no tienes euros quedate en tu casa y no molestes.

Instante 2: Viernes por la tarde

Es viernes, me tomo la tarde libre. El cielo está nublado, afuera hace frío, mucho frío. En la tele hablan del pacto. En la calle, "de qué pacto me hablas, joven", "del de las pensiones", "pues a los jovenes os han jodido bien, ¿no vais a hacer nada para evitarlo?"... La indiferencia, el desanimo y el desinterés campan por doquier. "No entiendo tu actitud, chaval". "Ya no soy un chaval, abuelo, y para que quiere entenderlo, es una perdida de tiempo, de energía, mejor dedicarse a otros asuntos más placenteros, pues usted debería saber, mejor que nadie, que nada cambia, siempre es el mismo juego, donde cada avance trae su retroceso y a veces por ración doble". 

Es viernes, ya oscurece, y como cada viernes espero con calma al sábado y al domingo.

Instante 1: Entre vinos

Las doce de la mañana. Un domingo cualquiera. Sentados, beben unos vinos entre olivas y verduras asadas, entre platos y vasos vacíos, entre recuerdos e ideas amadas, entre derrotas, enfermedades y demás equipaje. Afuera el frío arrecia y son tiempos duros. Adentro, en la mesa del bar, proyectos con aroma de alcohol y bolígrafo, relatos de violencia y vacío. La literatura como refugio, la palabra como vehículo en esa charla dispersa que detiene el tiempo y permite que cojamos aliento.

Relatos de un asesino 3. La importancia de la planificación.

Entre los defectos que me definen, por mucho que busque, no encuentro  la improvisación. En este oficio es importante que todo esté planificado, nada puede dejarse al azar, cada acto debe encajar con exactitud en el puzzle que manejas.

Lo conocí un día extraño aunque sabía de él todo lo necesario. Esperaba el autobús, a veces abandono la rutina y dejo el coche en el garaje. Estaba solo en la parada cuando se acercó y me pidió fuego, tenia un andar alegre, una voz rota que conservaba una hermosa melodía, una mirada profunda. Cuando mis ojos se cruzaron con los suyos, las glándulas suprarrenales comenzaron a segregar adrenalina. Lo que ocurrió después fue muy rápido, el bolígrafo con el que estaba escribiendo se convirtió en la herramienta apropiada. Se desplomó sin entender que había ocurrido, pero de poco le habría servido saber que no era nada personal, tan sólo negocios.

Era una mañana esplendida y decidí entonces dar un paseo, a veces es necesario hacer algo de ejercicio.

El regreso. Relato

(Texto enviado al concurso Relatos en cadena para el pasado día 13, no seleccionado y por eso aparece aquí)

Nadie, en varios kilómetros a la redonda, sabría decir su nombre y eso que había nacido allí. Nada le resultaba familiar, su casa convertida en una discoteca, el río desviado y canalizado para mayor aprovechamiento del agua. Había vuelto a su origen, pero éste había desaparecido con el viejo olivo que acogía sus juegos. Se paró ante una oficina bancaria, en su época, la casa del maestro. Se palpó la sobaquera y entró, no quedaban huellas del pasado, todo era frío y extraño. Se acercó a la cajera y apuntándole con la pistola le pidió que accionara la alarma. Si todo salia bien no tardaría en estar entre gente conocida. 

Lecturas inapropiadas

Un amigo mio, muy sensato él, me dice que, aunque por mi trabajo lo tenga muy a mano, no debería leer a ciertos medios como la Gaceta, pero no puedo evitarlo. 

Este periódico ha cogido como bandera para el 2011 la lucha contra la ley del tabaco, Tabaco Party, lo llama algún columnista. Bajo ese estandarte pretenden aglutinar a todos los descontentos, fumadores y hosteleros, teóricamente perjudicados por la ley. Pero bajo la pancarta de la libertad esconden la del "hago lo que me da la gana y a mi no manda ni mi madre". 

Son los neoliberales, se nos presentan camuflados de corderos, de demócratas de pro, que tras ese discurso, en apariencia libertario, esconden a una víbora venenosa que inocula con sus soflamas una mezcla de fascismo y liberalismo económico con muchas dosis de resentimiento y mala leche. 

Quizás mi amigo tenga razón y por mi salud no deba de leer ciertas cosas

El paisaje y la Luz 46 - Agres

El Paisaje y la Luz 45 - Agres

El Paisaje y la Luz 44 - Agres

El Paisaje y la Luz 43 - Agres

Fin de año

Se cierra un año, ese espacio creado con el que imaginamos controlar el tiempo. Un año en el que he viajado de la incertidumbre a la perplejidad. Perplejidad por el viraje tan brusco a la derecha del gobierno de zapatero que ha dejado el campo libre al populismo de ese denominado, por su secretaria general, “partido de los trabajadores”. Perplejidad por ver a los neoliberales defendiendo posiciones de los grupos antisistema. Perplejidad, sobre todo, al percibir que esa pose de los de siempre, la derecha de toda la vida, va calando en las victimas de esta crisis, que cada vez parece más planificada en el laboratorio de ideas de alguna universidad privada. Perplejidad, nuevamente, por que nos han pillado con la guardia bajada y faltos de respuestas contundentes. Perplejidad, en definitiva, porque ha sido un mal año, no tanto por la dichosa crisis, como por las soluciones que se avecinan. De todas formas feliz año y que encontremos alguna forma de capear el temporal que se nos viene encima.

Herencias. Relato

(Relato enviado al concurso del Programa Hoy por Hoy de la cadena SER para el 9-12-2010 y no seleccionado, por eso lo cuelgo aquí. Un saludo)

“Recuerda a papá que baje la tapa”, me decía mi madre los últimos meses.”Papá ha vuelto, lo sé”, solía afirmar a continuación. No sabía a que se refería, mi padre desapareció cuando era niño y no volvimos a saber nada de él. Tan solo una foto, de cuando tenía la edad que yo tengo ahora, se conserva gracias a que la rescaté de la quema. ¿Por qué, después de tantos años, mamá volvía a nombrarlo?, me hago esta pregunta todas las mañanas mientras me miro al espejo y compruebo que cada vez me parezco más al de la fotografía.

El Paisaje y la Luz 42 - Monasterio de Agres

El Paisaje y la Luz 41 - Monasterio de Agres

El Paisaje y la Luz 40 - Monasterio de Agres

Cuestión de enfoque. Relato

Al décimo intento logro abrir. Un aire helado le golpeo la cara. Entró en la casa y después de la puerta fue a cerrar las ventanas abiertas que eran causa de la helor que invadía las habitaciones. Eran las tres de la mañana. Había bebido mucho, más de la cuenta, y se encontraba perdido, fuera de lugar, desplazado, lejos de su sitio. Mas ¿cual era su sitio? se preguntaba en esta noche aciaga ¿Un espacio indefinido donde no habitaba nadie? ¿donde solo transitaba el aire, el viento, algún ser perdido y paginas escritas, papeles manchados con letra imprecisa, borrones y palabras sueltas? Se miró en las fotos del álbum familiar, no se reconocía, tan solo veía a un ser difuso, fuera de escena, perdido en el encuadre, sin encontrar algo. Cerró el álbum, apagó la luz e intentó dormir, con la luz del día todo lo vería diferente, más enfocado. Al amanecer, cuando en el cuarto de baño se miró al espejo, no se reconoció, su rostro había cambiado. Se afeitó y tras desayunar salió a la calle decidido a no volver al trabajo. Se sentaría frente al mar a esperar que sucediera algo.

A vueltas con el tabaco

He vuelto a fumar. Si, en los tiempos que corren y tras 18 años, tabaco de liar, me liado de nuevo al tabaco. No fumo mucho, uno, dos, tres o a lo sumo cuatro, que más da. Rodeado de humo, periódicos y noticias dispersas que bombardean mis sentidos me pregunto ¿por qué he vuelto?. Me asaltan dudas, me acechan incertidumbres. Quizás un gesto otoñal de rebeldía frente a leyes restrictivas, que oficialmente apruebo. Quizás una manifestación de alguna inseguridad efecto de la crisis, maldita crisis. Quizás pose y coquetería mal entendidas. No lo se, ¿quien lo sabe?. Llevaba varios días dándole vueltas y vueltas, y no encontraba respuesta hasta que esta mañana, esta mañana emparedada entre festivos, Manolo Saco, en su columna del diario Público, me ha dado la respuesta: Es mi pequeña y suicida contribución para salir de la crisis, para permitir esas rebajas de impuestos, (“tan de izquierdas”, tan deseadas por este pais de nuevos ricos venidos a menos), que llenan los bolsillos de esos empresarios tan de derechas. No me lo agradezcan, no, señores. Son cosas de los tiempos, de estos tiempos tan particulares que nos acechan, que nos atrapan y nos invitan a fumar y a otras cosas que me callo porque aúnque no se lo crean soy muy educado.

Take This Waltz

(Texto surgido al son de una canción de Leonard Cohen, basada en el poema de Garcia Lorca Pequeño vals vienes. Lo escrito en cursiva pertenece a la misma.)

No queda en Europa un espacio sin sombra,

toda ella cubierta de un manto que atiende

solo al beneficio ruin e indecente

de una casta mediocre y burócrata.

Toma este vals,

es lo único que queda de una voz quebrada

que grita en la noche.

“Toma este vals con la boca cerrada”...

...”Este vals, este vals, este vals, este vals

con todo su aliento de muerte y coñac.

Hay ráfagas de luz apagadas

por decretos que olvidan la vida,

que hincan la rodilla ante especuladores

que se juegan al mus tu tiempo y el mio.

“Hay un bar donde los muchachos callaron

sentenciados a muerte por la tristeza”...

...“Toma este vals con la muerte tan cerca”...

...”Este vals, este vals, este vals, este vals.”

Harto de la eficacia, la modernidad y el progreso

Cada vez que oigo hablar de eficacia, modernidad o progreso, no se porque, miles de moscas zumban tras mis orejas y no es que me las embadurne con miel. Quizás sea la edad que me ha vuelto algo escéptico y algo conservador, pero me chirrían esas palabras.

Si eficacia consiste en combatir la crisis alimentando a sus inductores con reformas que abocan a la inseguridad y al desarraigo a gran parte de la población, (por cierto parte nada responsable de esta catástrofe), mejor me apunto a la ineficacia y a la inutilidad, pero como en el cuento, a ser feliz comiendo perdiz o arroz o lo que sea.

Si por modernidad se entiende caer preso de la prisa y la disociación, quedar atrapado en una realidad inestable y liquida, mejor volver a las cavernas o al medievo.

Si el progreso consiste en destruir el territorio, como está a punto de ocurrir en el norte de Perú, en las poblaciones de Ayabaca, Huancabamba, San Ignacio o Jaén, que viven de la agricultura y el turismo en armonía con el medio ambiente, y van a ser despojadas de su territorio por el hambre voraz de las multinacionales, amparadas por el gobierno peruano, ansiosas por extraer el cobre que yace en el subsuelo, (en otras regiones la escusa es el gas, el petroleo, las plantaciones de palma para biocombustible o la cría del langostino, que mas da el caso es robar las tierras para esquilmarlas).

Si todo ello, la desforestación, la roturación del terreno, la contaminación de las aguas, el desarraigo y la miseria de sus habitantes, es justificado por el “inevitable” progreso, yo reniego y me apunto al regreso. Al regreso a la tierra, al ritmo lento, a la vida austera..., en definitiva al decrecimiento.

A los interesados aconsejo una visita a este enlace: http://www.mineriaenelparaiso.org/

y que estampéis vuestra firma en la campaña “Zonas libres de minería”

Un saludo. Nano

Página de sucesos. Relato

Fue un golpe seco lo que por unos instantes paró el tiempo y disolvió la prisa. Si la prisa, ese virus que penetra a traición y una vez dentro se asienta, echa raíces, te atenaza y poco a poco acaba contigo.

El despertador lleva más de media hora sonando, por fin lo oyes. Cansada, después de haber pasado una mala noche, te levantas de mal humor. Tu hijo, de siempre madrugador, sigue durmiendo, de buena gana lo dejarías y volverías a la cama, pero no es sábado ni domingo, es miércoles y te has levantado con retraso. El crío a regañadientes se viste, se lava y desayuna, a sus ocho años es muy responsable y entiende que hay que darse prisa. Lo abrigas bien, hace frío y en la moto más aún. Salís disparados, no hay tiempo que perder, lleváis demasiadas broncas, tanto en el colegio como en el trabajo. El tráfico va fluido por lo que aprietas el puño, con un poco se suerte llegareis a tiempo. Las nueve menos tres minutos, aprietas más el puño, sin darte cuenta te saltas un ceda el paso, una furgoneta circula por la calle que vas a cruzar, también va con el tiempo justo, podría no haber ocurrido pero coincidís y chocas contra la aleta delantera. Aturdida buscas a tu hijo y no lo ves, lo llamas, te quedas paralizada cuando alguien te indica que tu hijo salió despedido hacia adelante, salto la furgoneta y se estampó contra el asfalto. Ya no hay prisa, hay incredulidad y dolor, mucha incredulidad, mucho dolor y mañana, una pequeña nota en la página de sucesos.

aniversario

El pasado 18 de noviembre cumplió un año este blog y se me pasó felicitarlo, debe ser que lo tengo algo descuidado. Nació por casualidad, casi sin quererlo, y ya va cumpliendo años, tomando cuerpo y quien sabe a lo mejor el niño hace carrera en el Internet, pero por el momento habrá que cuidarlo y alimentarlo con nuevas entradas. Aunque tiene una audiencia baja, una media de 10 visitas diarias, va cumpliendo su función: servir de escusa para escribir, para fabular, para inventar, para hurgar en las dudas y para ordenar ideas y neuras que me asaltan a diario o de vez en cuando, que para el caso es lo mismo.

Hay muchas maneras de visitar este o cualquier otro blog. La más corriente, la que todos hacemos, leer la última entrada y si nos gusta la anterior, visitarlo de vez en cuando y leer lo más reciente. Pero hay otras maneras, pinchar las etiquetas o tags y ver que entradas se relacionan por la palabra elegida. A veces, porque la página nos interesa, iniciamos la lectura por el primer post y los leemos todos de forma cronológica descubriendo así que cada entrada es como una pincelada de un cuadro inconcluso, de una imagen que ha ido surgiendo poco a poco. Tan solo espero que la imagen que se trasluzca tras este blog invite a seguir visitándolo.

Ironías de la vida. Relato

(Relato enviado al concurso Relatos en Cadena, del programa Hoy por Hoy de la Cadena Ser, no seleccionado)

Rutinariamente, intercambio sus pulseras identificativas mientras duermen en las literas. Comencé forzado por la curiosidad, a ver que ocurría. Continué amparado por un método, pero últimamente actuaba con precipitación, sin medir las consecuencias. Tal afición profesaba que había perdido el control, el orden y la mesura. Y aquí me tenéis a dos metros bajo tierra, encerrado en un sarcófago cumpliendo una sentencia.¿Mi culpa?, ironías de la vida, dormirme con la pulsera puesta de un condenado a morir sepultado.

AVE Madrid-Valencia, la manipulación constante

Todo es alborozo. Por fin, el próximo 18 de diciembre, el AVE llega a Valencia, aunque con 18 años de retraso según los dirigentes del PP valenciano. Retraso que podría haber sido mayor si no es por su empeño e insistencia, afirman los mismos.

Vaya por delante, que a mí el AVE me parece un despropósito, que con ese dineral se podrían haber mejorado las vías convencionales y ampliado las cercanías a media España, pero yo no soy ingeniero ni político y quizás esté por ello equivocado.

Lo que me llama la atención es la desvergüenza con la que afirman que llega con 18 años de retraso. ¿Qué querian que llegara en 1992, a la vez que a Sevilla y antes que a Barcelona?. Las cuentas no me cuadran, si la obra ha durado 7 años entre el proyecto y la ejecución, y era tan urgente como nos quieren hacer creer ¿Por qué no se ejecutó durante los 8 años de gobierno de Aznar? ¿Qué hicieron estos aguerridos peperos, en aquellos gloriosos años, a parte de poner primeras traviesas por donde nunca pasaría el tren?.

La Generalitat Valenciana publicita estos días la “TRIUNFAL LLEGADA”, atribuyéndose la obra y gastándose un dinero que niega a otras partidas más necesarias.

La memoria es flaca y los manipuladores se aprovechan de ello.

Un dia en la playa. Relato-réplica

( Esto es una réplica o variación sobre un relato de mi amigo Cipri publicado en su blog “a desproposito”, el pasado 29 de octubre, bajo el titulo “El Bañista”. Este es el enlace para que podais leerlo:

http://lacomunidad.elpais.com/antoni/2010/10/29/el-banista  

Un saludo)

Tan acostumbrado estaba su cuerpo al paseo diario, que ni en aquel extraño día pudo prescindir de la brisa marina, de las dunas cambiantes, de la arena fina, de aquel mar tan familiar pero tan lejano. 

Se encontraba cansado, muy cansado, por lo que cogió la silla plegable, la sombrilla, la radio y una manta por si le daba frío. Se acercaría con el coche y pasaría la mañana sentado, mirando el ir y venir de las olas, llenando de aire limpio los pulmones, quizás echaría un sueño, el sueño que necesitaba. 

La playa estaba tranquila, como siempre solitaria y acogedora. Colocó la silla en un extremo, donde se acababa la arena y un feo montículo lleno de broza indicaba el final de la cala. Se acomodo dispuesto a disfrutar del relajo de un día luminoso, cálido pero sin bochorno. El cansancio le fue venciendo poco a poco, con sigilo, con determinación, sin pausa. Cayó en un profundo sueño, en un oscuro e inacabable hoyo. 

Cuando lo encontraron los bañistas, lo creyeron dormido hasta que se acercaron. Su muerte era tan plácida, tan atrayente, que permanecieron tres horas a su lado mirando el horizonte. Al atardecer, abandonaron la playa despacio, en silencio, reteniendo aquella imagen: el mar, la arena, el aire limpio, la sombrilla y una silla donde un viejo descansa. 

No avisaron a la policía, las sirenas solo romperían aquella armonía.

Sobre la Ley electoral

Yo, como Almudena Grandes, (ver su columna en El País del 18 de octubre de 2010). me siento “una deleznable dosis de ínfima materia”, que no cuenta y más en mi caso en que el voto, por culpa de una ley electoral injusta y ladrona, cae en el pozo negro de la inutilidad, se desintegra y se convierte en nada, la nada absoluta de una circunscripción donde miles de votos no sirven para lograr un diputado, ni pueden sumarse a los de otra en igual situación. 

Así nos encontramos casi un millón de ciudadanos en esta democracia “modélica” y eso a pesar de que hasta el Consejo de Estado nos da la razón. Cosas del bipartidismo y la política de miras cortas. 

A pesar de ello resistiré y persistiré en mi error y aunque solo sea por cabezonería volveré a votar a Izquierda Unida. Tan solo espero que cuando el PSOE llame a las puertas de la Coalición, en alguna Autonomía o Ayuntamiento, ésta exija como pago para cualquier pacto el cambio de dicha ley.

Azulejos. Relato

Son las cinco menos diez de la madrugada. ¡Puto despertador!. Está oscuro y ya refresca. Me levanto con desgana, me lavo la cara y me siento en la taza del water a esperar un milagro, que el reloj se atrase dos horas y pueda dormir cuando haya terminado.

Ahí sentado, cientos de azulejos me observan, cientos de caras, de ojos y narices turquesas, de miradas fijas y expresiones serias. Rostros estreñidos, que envidian mi situación, incapaces de sentir el placer que yo siento. Inertes, rígidos, condenados a la contemplación y al recelo.

Terminada la operación, tiro de la cadena, me lavo las manos y apago la luz, dejandolos perdidos en la oscuridad. Relajado me vuelvo a la cama, he recordado que es sábado y no trabajo.

Cuentos encadenados y 21: Se cierra el circulo

Resolver el problema del frío desmesurado era cuestión de esfuerzo y algo de dinero, pero la escritura no daba los beneficios deseados, tan solo espacios circulares en los que solía quedar atrapado. Para combatirlo tendría que recurrir, como tantas otras veces, a las mantas, el café caliente y el papel, no había otro remedio. El papel, dicen, genera calor y absorbe la humedad por lo que decidió trasladarse a vivir al estudio. Fue allí donde recluido se fue olvidando de todo, donde lo encontraron transformado en objeto. Firme y tieso, como una pieza de terracota, pasaba inadvertido, se había transformado en un elemento decorativo más de una habitación pequeña repleta de libros.

Los neoliberales y el paro

La deriva neoliberal que nos azota alcanza unos niveles cercanos al esperpento, niveles que ni el mismísimo Valle Inclan hubiera logrado.

El nobel de economía 2010 ha sido otorgado a los profesores estadounidenses Peter Diamond y Dale T. Mortensen, y el chipriota-británico Christopher Pissarides por su teoría “El desempleo y el mercado del trabajo”.

Una conclusión de esta teoría es que las prestaciones por desempleo más generosas dan lugar a un mayor desempleo y a períodos de búsqueda de empleo más largos. Otra, que una disminución del poder sindical es beneficioso para la disminución del paro.

Estos sesudos científicos, acostumbrados al buen vivir y defensores de la máxima “El hambre agudiza el ingenio”, habrán llegado a la conclusión de que la protección social fomenta la vagancia por propia experiencia, supongo.

El racismo como arma electoral

Con el fin de acabar con su marginación política, el PP de Cataluña a abrazado sin complejos las políticas racistas que tanto existo están teniendo en algunos países de Europa. Políticas que ademas de ser ineficientes ( como nos aclara el sociólogo Antonio Izquierdo en su articulo “Una propuesta humillante”, publicado hoy en el diario Público y del que más abajo adjunto el enlace para quien quiera leerlo), son irresponsables y atentan contra la inteligencia, aunque ya vamos dándonos cuenta que esa cualidad no abunda demasiado en la derecha.

Es triste, pero como le salga rentable, el Partido Popular, aplicará la receta en las siguientes elecciones, autonómicas, generales o europeas y sino al tiempo. Con tal de llegar al Poder, todo vale, es algo que este partido ha demostrado sobradamente a lo largo de su corta historia.

http://blogs.publico.es/delconsejoeditorial/category/antonio-izquierdo/

Día de la Hispanidad

12 de octubre, día de la hispanidad, en el trabajo, mientras ordeno la ruta de reparto,observo la portada de un periódico en el que aparece un inmigrante negro con traje de la guardia civil desfilando junto a sus compañeros del cuerpo. Algunos del trabajo se mofan de la foto, “lo que faltaba, dice uno, guardia civiles negros”. Mosqueados con la nomina de septiembre denuncian que los emigrantes ponen en peligro nuestro bienestar. “Muchas negras se han quedado embarazadas para cobrar la ayuda antes de que desaparezca”, afirma otro. “No os preocupéis, acabaremos expulsándolos como en el siglo XVI”, dictamina un tercero. La vieja y rancia España resurge de nuevo, pienso para mis adentros.

Les digo que se equivocan, y les muestro otras noticias que también salen hoy: Una que denuncia irregularidades masivas en el gasto de 14 millones, en megafonía y medios audiovisuales, durante el viaje del Papa a Valencia en el año 2006 por parte de Canal 9, con un posible desvío de más de un millón en comisiones hacia la trama Gürtel. U otra, que revela la utilización de fondos de ayuda al desarrollo para negocios privados por parte de una fundación cercana al Partido Popular. “Eso ya lo sabemos, me contestan, todos los políticos son unos ladrones, pero al menos el PP pondrá orden en la emigración”. Me callo y sigo con mi trabajo, no vale la pena discutir.

Mientras besamos la mano de quien nos manipula, nos engaña y nos roba, enseñamos los dientes a quien se acerca a por un poco de calderilla. Está claro que no somos racistas, solo somos gilipollas y así nos va.

Autónomos

Los trabajadores autónomos son un verdadero cajón de sastre que habría que regular adecuadamente. No se como habría que hacerlo, pero juntar bajo la misma etiqueta a empresarios que declaran menos ingresos que sus empleados y a profesionales liberales como médicos, abogados, arquitectos, etc.. con trabajadores asalariados que son obligados por las empresas a acogerse al régimen de autónomos sino quieren acabar en el paro, con la consiguiente perdida de derechos, no me parece lo más lógico.

Pienso que todo aquel que crea una empresa y contrata personal tendría que tributar como empresario y no como trabajador, sería un primer paso para ordenar un cajón demasiado enmarañado y predispuesto al fraude y la explotación.  

Las preocupaciones de MAFO

Mientras trabajo un rato en este inexistente puente, observo delante mía un periódico atrasado, en la foto de portada el gobernador del Banco de España. Se le ve serio, preocupado por la deriva de un país plagado de trabajadores poco solidarios, preocupados solo de no perder poder adquisitivo. Con la mano izquierda se abotona la chaqueta, quizás para proteger la cartera de algún “currela” de dedos largos. La boca cerrada, el ceño fruncido y la mirada sería, como regañandonos por querer cobrar algo más de 1000 euros al mes, por querer ver aumentado el sueldo al menos la subida del IPC.

Pobre MAFO, tan preocupado le teníamos que no pudo evitar los desmanes de la banca, principal causante del enorme endeudamiento privado que atenaza la economía española. Por ello nada mejor que eliminar las clausulas de revisión salarial y los convenios colectivos para que así, este trajeado señor, deje de preocuparse y pueda centrarse en hacer su verdadero trabajo.

Por la noche. Relato

(Texto enviado, no seleccionado, al concurso Relatos en Cadena  para el día 7 de octubre de 2010. O sea mañana)

Como los ángeles al caer el sol desplegaron las alas. Su vuelo silencioso inspeccionó cada rincón. Su presencia pasaba inadvertida, La gente se había acostumbrado a ser vigilada por la noche, mientras tanto cenaba, veía la televisión, follaba, leía, dormía... A veces alguien perdía el hilo, se salia del rumbo adecuado y entonces, solo entonces, actuaban para recolocarlo en su lugar.

Amanecía, la luz del sol, el trabajo y el ritmo vertiginoso aseguraban el funcionamiento de la maquinaria. Por la noche... estaban ellos, silenciosos, esmerados, rápidos y eficaces.  

lenguaje no sexista

He tardado varios dias en colgar esta entrada, tenía mis dudas. La he leido muchas veces y he estado a punto de borrarla, quizás sea injusto o esté equivocado, pero he decidido arriesgarme.

“Los/as compañeros/as y ciudadanos/as alicantinos/as quedan convocados/as al acto de entrega de trofeos a los ganadores/as en las categorías: mejor cocinero/a, mejor peluquero/a, mejor modisto/a, mejor medico/a, mejor investigador/a y mejor liante/a del lenguaje. Este/a último/a dominador/a de la tecla siete mayúscula del teclado/a. Sin nada más que deciros se despide de vosotros/as, queridos/as, este/a presentador/a que se siente perdido/a entre tanta barra y sin nada que beber.”.

Esto podría ser una parodia, pero a veces, demasiadas veces, es real y me duelen los oídos cuando lo escucho. Algún sector de la ciudadanía de izquierdas, en su afán de desterrar el sexismo en el lenguaje, caen en la memez o en la estupidez de la duplicación y convierten el discurso en inaudible o ilegible, haciendo, con ello, un flaco favor a su causa.

Entre pecados y coacciones

Tengo que confesarlo, no puedo callarlo por más tiempo, el remordimiento de conciencia no me deja dormir. Yo hice huelga y nadie me obligó a ello y por ello asumo las consecuencias de mi acto. 

Se que algunos compañeros de la empresa en que trabajo, mas bien pocos, se encuentran en la misma situación. No puedo decir lo mismo de aquellos que no secundaron el paro, entre las razones que esgrimieron para no parar, todas muy legitimas excepto una, el miedo al despido. ¿Y por qué no es legitimo?, porque esa gente no ha podido ejercer un derecho, se ha sentido coaccionada, obligada, tenían miedo a las represalias. Contratos temporales, trabajadores obligados por la empresa a hacerse autónomos, indemnizaciones por despido bajas, algunas muy bajas, dan como resultado una mano de obra miedosa. Son los piquetes fantasma, invisibles, los piquetes sutiles que el capitalismo utiliza para doblegar voluntades.

Tengo que confesarlo, no contento con pecar una vez, por la tarde fui a la manifestación, y me alegré de ver a compañeros que habían trabajado por miedo, pero a los que les quedaba el suficiente valor como para manifestarse.

No se si la huelga habrá sido un existo o un fracaso, pero al menos ha sido un grito que nos permite comprobar que aún estamos vivos.

La magdalena. Relato

(Relato enviado al concurso Relato en cadena del programa Hoy por Hoy de la Cadena Ser para el día 23 de septiembre, que no ha sido seleccionado, la semana que viene lo intentaremos de nuevo.)

Y dio otro bocado. No era la magdalena de Proust, pero le evocó imágenes dispersas, difusas, que no lograba ordenar. Hacia frío y era lo primero que recibía su estomago ese día, debía de comerla con calma, saborear las migajas y el azúcar tostado que la coronaba. Mordió de nuevo y absorto en su aroma no escucho el frenazo, ni las pisadas marciales, ni los gritos, ni sintió el golpe del bate de béisbol. Solo vio el resto de la magdalena salir disparado, dibujar una parábola y caer a los pies de un perro que lo celebró con un ligero movimiento de la cola.

Todos a la Huelga

Ha comenzado la cuenta atrás para una huelga en la que nos jugamos mucho, sí, el 29 de septiembre nos jugamos mucho. El clima que se respira no es muy alentador, se palpa cierta desgana, cierta apatía, como si en el envite no nos jugáramos nada y repito nuevamente, nos jugamos mucho. Nos jugamos mucho los trabajadores, se juegan mucho los sindicatos y el que menos se juega sea quizás el gobierno que con su giro de política ha dejado en bandeja el triunfo a una derecha hambrienta de poder.

Desde que los dirigentes de CC.OO. Y UGT presentaron formalmente la convocatoria a principios de mes, la derecha y sus medios se han lanzado la caza del sindicalista, han creado un debate con el que derrotarlo cuanto antes, lo llaman profesional de la huelga, parásito, gandul y un sinfín de adjetivos más. El problema de este país, según esos medios, son los liberados sindicales, ellos son los causantes del déficit, de la crisis, del asesinato de Kennedy y la muerte de Manolete, que más da, no hay limite en sus soflamas. Hasta el 29 de septiembre van a escarbar en la vida privada de los lideres sindicales y si no encuentran nada se lo inventaran, es el momento de acabar con ellos.

La patronal quiere eliminar los convenios, esa legislación que le constriñe, que no le permite la flexibilidad deseada y para ello, destruir a los sindicatos es el mejor medio. Una vez derrotado el gobierno, (este gobierno está entregado, desarmado y cautivo) solo queda algo de resistencia en los sindicatos y hay que acabar con ella, por ello un fracaso de la huelga sería un serio golpe que la dañaría.

Nos jugamos mucho, repito. Por ello, no dejemos el campo libre al discurso de los neoliberales y a sus políticas insolidarias.

29 de septiembre, TODOS A LA HUELGA

Fuera de plazo. Relato

(Relato que debía de haber enviado al concurso Relatos en cadena, que se emite, en el programa Hoy por Hoy de la Cadena SER, los jueves a las diez y media de la mañana. Este cuento tenía que haber concursado el jueves pasado, pero no llegué a tiempo para enviarlo)

Tachan, tachan. Nada por aquí, nada por allá. La página en blanco y los dedos indecisos, las teclas inmóviles y la mente dando vueltas a una idea, o quizás a dos, pero sin encontrar las palabras. Pasan los minutos, las horas y hasta los días y no surgen, no hacen acto de presencia. No hay nada que hacer, se va a cumplir el plazo y no podrá enviar el relato. De pronto aparece una frase, una frase simple que le sugiere, que descorcha la botella y las palabras brotan como burbujas liberadas, se precipitan sobre la página. Cae cada una en su sitio, tejen una historia, dan forma a un cuento que se plasma ante sus ojos. Faltan solo cinco minutos, corrige con rapidez, lo da por concluido, pulsa enter y en la pantalla aparece un mensaje: “Envío fuera de plazo”.

"Zapatero, no nos falles"

Zapatero parece haber descubierto la realidad, algo que creíamos que ya sabía en el 2004, que el verdadero poder no está ni en los parlamentos, ni en los gobiernos. El verdadero poder, EL PODER con mayúsculas, retoza sin dar la cara, como un dios dejar hacer, pero cuando lo cree conveniente hace acto de presencia y planta sus “reales” sobre la mesa y todos firmes y si no, leña al mono hasta que achante, ( que se lo digan a chilenos, cubanos, argentinos, hondureños e infinidad de otros países que han sufrido hostigamiento, bloqueo o golpes de estado dirigidos desde fuera).

Todos sabíamos que si la economía española no se plegaba a sus dictados iba a recibir palos a diestro y siniestro, mas una cosa es conocerlo y otra muy diferente aceptarlo y plegarse para así recibir unas migajas con las que paliar los desastres provocados por dichas políticas.

Dice Zapatero que no ha traicionado a sus principios, que como un junco se pliega a las exigencias de la corriente para no morir tronchado, (la imagen del junco es aportación mía), y así evitar males mayores.

Dice también que, sin traicionar a sus principios, no le temblará el pulso para llevar a cabo las reformas que España necesita, (mejor haber dicho, las que le exigen desde más arriba, FMI y demás organismos de control capitalista).

Lo que no dice, pero percibimos, es que ha claudicado ante el discurso neoliberal, ha desistido de luchar por la igualdad, (no sabemos a ciencia cierta si alguna vez lo hizo), y a abrazado el pensamiento único: “no hay más dios que el mercado y la desregulación su mandamiento principal”.

No habrá traicionado a sus principios, pero ha fallado a aquellos jóvenes que en el año 2004 le gritaron: “Zapatero no nos falles”.

Santiago y cierra España

Hay cosas que no cambian en este país, cosas enquistadas en algunos genes, (por un tiempo las creímos desterradas, pero nos equivocamos), en algunos “cojones”, diría un castizo.

El otro día, mientras el supremo se ratificaba en la decisión de procesar al juez Garzón por osar investigar los crímenes del franquismo, Rajoy reunió a la cúpula de su partido bajo el palio de la catedral de Santiago, y convirtió una misa en la defensa de la unidad de España y en la lucha contra el laicismo amenazador.

Hay cosas que no cambian, la justicia, la iglesia y la derecha son claro ejemplo. 

Como atrapados en un circulo vemos resurgir, ante nuestra impotencia, lo que creíamos liquidado por la historia y como en aquella época gloriosa del “Santiago y cierra España” el PP, arropado por obispos y jueces, se levanta para defendernos de las influencias foráneas que corroen el espíritu patrio. Vuelven las cruzadas y nosotros sin saberlo.