El gemelo de oro. Relato

(Otra semana sin suerte y eso que mandé dos relatos, pero ya se sabe, mejor poco y bueno que mucho y regular. Cuelgo uno de ellos, el otro lo colgaré otro día, cuando corrija el final que no me convence. Un saludo)

Todos apretujados en aquel enorme congelador, la imagen había habitado sus noches durante años. Abrió las puertas de la cámara, ordenó a sus hombres una identificación rápida de los cadáveres. No faltaba nadie. Alguien había ejecutado su sueño más oculto provocandole un terrible estremecimiento, que intentó calmar con un cigarro. No se encontraron huellas, ni pistas suficientes, solo un gemelo de oro, similar a los que llevaban las victimas en sus camisas, que no condujo a nada. El caso acabó archivado, pero siguió rondando sus pesadillas, hasta que una madrugada, buscando en los cajones algún somnífero, le deslumbró el brillo un gemelo desparejado.

Relatos de un asesino 2. Primer encargo

Paré el coche donde me indicaron, lo dejé al ralentí por si algo salía mal. Mientras esperaba la señal para actuar subí el volumen de la música, quería aislarme unos minutos, necesitaba calmar la ansiedad que me invadía. Teresa Verganza entonaba el Cum Dederit del salmo 126 de Vivaldi, reconozco que en aquella época, influenciado por películas como "El Padrino" y buscando alguna épica a lo que iba a hacer, solía relacionar la música clásica con el crimen. 4,57 minutos dura la pieza, 297 segundos en los que preparaba mis nervios para el primer encargo, sabía que estaba a punto de cruzar una raya de no retorno. Llegó un coche y aparcó cerca del mio. Bajó un hombre alto, implecablemente vestido, no tardé en reconocerle, era mi presa, pero no debía de hacer nada hasta recibir la señal convenida. Cerró la puerta y dirigió sus pasos hacia mí, estuve a punto de pisar el acelerador y escapar, no lo hice, el miedo o la convicción de que era demasiado tarde me lo impidieron. Era un hombre seguro, de los que pisan con energía y determinación, de los que no dudan. Me sacó del coche con brusquedad y apuntándome a la cabeza exigió una explicación a mi permanencia en aquel lugar. Su forma de actuar era osada, pero imprudente, ¿qué era? ¿matón o chuloputas?, no tuve tiempo para preguntárselo, fue como un acto reflejo, algo se cortocircuitó en mi cerebro, algo que destapó a la fiera fría, había sobrepasado la linea roja y no había marcha atrás, una llave en la yugular fue suficiente para que se desplomara. Recogí la llave y me fui. El maletín con el dinero estaba en el sitio acordado, al abrirlo un fuerte olor al perfume que llevaba el hombre que había asesinado me dejó confundido.

El beso. Relato

(Esta semana tampoco habido suerte y el relato enviado, al concurso del Hoy por Hoy de la Cadena SER, no ha sido seleccionado. Aquí lo cuelgo para que podais leerlo. Un saludo)

Un apuesto joven al que besó en los labios con dulzura fue lo primero que vio al abrir los ojos. El chico la miró sorprendido y antes de darse media vuelta y salir de la habitación le dijo. Mi madre me ordenó que la despertara, le espera en el jardín para cenar y explicarle las condiciones del contrato, por mi parte estoy encantado de que haya aceptado y deseoso de empezar cuanto antes las clases de biología. Sintió pudor al oírlo y un leve escalofrío recorrió su cuerpo al percibir que la figura del muchacho no se reflejaba en el espejo.

Buscando la regadera. Relato

(Aquí teneis el relato que mandé al concurso de la SER y que como no ha sido seleccionado sirve para engordar este blog. Un saludo)

Ella sabrá lo que hace, porque yo, no. Primero le dio por hacer horas extras y volver de madrugada, decía que necesitábamos dinero, pero nuestra economía siempre ha estado saneada, o que tenía la posibilidad de ascender y no quería desaprovecharla. Esta mañana, aunque según ella me sigue queriendo, me ha anunciado que se iba a vivir no se si con su jefe o jefa, no he entendido bien. Ha llamado un taxi, cuando el taxista cargaba las maletas, me ha dado un beso, ha dicho que soy un encanto y que no olvidara regar las macetas. Y aquí me ven, buscando la regadera.

La guerra "legítima", un espectaculo al alcance de todos

¿Y si Gadaffi tuviera algo de razón y tras los rebeldes libios anduviere la mano de Al Qaeda?. Alguna duda hay en la coalición, ciertas noticias lo corroboran, reticencias a armarlos lo insinúan. El miedo a otro Afganistán flota en ciertos ambientes. Armar a los insurrectos, (¿para que, una vez hayan vencido, se vuelvan contra nosotros y haya que iniciar otra guerra?), es peligroso aunque ciertamente lucrativo, (aumenta de la venta de armas, genera mayor negocio para la industria armamentista y consolida puestos de trabajo). Es la guerra televisada, la guerra en directo, la guerra “legítima”, un espectáculo con el que entretener el tiempo de una población inquieta por una crisis cuya salida están pilotando los mismos que la han generado. El enemigo esta afuera y atenta contra nuestra estabilidad. Nuestros intereses están en juego y es necesario defenderlos. Son consignas que subyacen bajo el discurso dominante, que permiten distraer la atención, que no nos fijemos en otros lugares y dejemos trabajar impunemente a las multinacionales, a los especuladores, a la oligarquía financiera, seres anónimos bajo la mascara de los Mercados. Tenemos que reconocer, que aunque nos puteen, una parte pequeña de sus ingentes beneficios, permite el nivel de vida de occidente, nuestro nivel de vida. ¿Estamos dispuestos a renunciar a él a cambio de un equilibrio mundial más justo, tanto político, como social, como ecológico?, responder a esta pregunta nos asusta, trastoca nuestro estatus, nuestra seguridad, nos da miedo, mejor dejar que las cosas sigan su curso, siempre será más productivo. Pero nos engañamos, deberíamos indignarnos,quizás no haya que protestar solo contra la guerra, que pocos somos los que lo estamos haciendo, sino estar dispuestos a asumir el sacrificio necesario para parar esta rueda, para intentar cambiar las cosas. Un momento, no corras tanto, mejor dejarlo para otro día, esta noche juega el Barça y el fútbol nos apasiona. ¿Mañana?, ya veremos.

Instante 10. Atardecer en el parque

La luz llega plana, horizontal, cálida con tonos ocres, casi anaranjados. Genera contrastes marcados, zonas de luz, zonas de sombra. El cielo, azul intenso, limpio, despejado, contempla el vuelo inquieto de golondrinas, gorriones y los primeros murciélagos. Buscan alimento, se acercan a las farolas, donde los mosquitos revolotean alrededor de las bombillas ya encendidas. Por un segundo todo encaja, se para el tiempo, quedan lejos la crisis, la guerra de Libia, la fuga radioactiva o la “rendición” de un gobierno “cómplice” al terrorismo de ETA. Es tan solo un paréntesis que reconforta, que da sentido y estabiliza, que acalla los exabruptos de la derecha, las manipulaciones y los sobresaltos de las noticias. Es un instante etéreo, alejado del ruido, en el que sentarse en un banco y no hacer nada es una decisión perfecta.  

El copago, la pildora siguiente

La foto, portada de ABC del pasado 29 de marzo y tomada en la redacción de dicho periódico, tiene su gracia. En ella vemos a Rajoy aleccionando al presidente de Murcia, (quizás minutos antes de que el señor Valcarcel afirmara lo siguiente: “Es muy necesario plantear el que los ciudadanos tengan también que asumir el coste de esos servicios”, refiriendose a los servicios públicos, en especial sanidad y educación), para que no desvele la estrategia del PP, pero la cara del murciano transluce ansias de lo contrario, ganas de sondear al personal, de ver si somos capaces de tragarnos la siguiente píldora, el copago. Actitud que parece no entender su jefe, ¿O sí?. No tardó en salir el señor Pons con la manguera a apagar este fuego. Era muy pronto para encender la hoguera. Mejor esperar a estar en el poder. No sea que descubrir el programa oculto ponga en peligro sus intéreses.

El viaje de nuestro padre. Relato-réplica

(Octava réplica a un relato de Antonio Roda. El original, titulado "Resumen de un asesinato", lo podeis leer en su blog.  http://lacomunidad.elpais.com/antoni/2010/5/23/resumen-un-asesinato

Un saludo.)

Corría un caluroso día de junio de 1958 cuando nuestra madre enviudó, aúnque oficialmente no ocurriría hasta cinco años más tarde. Un día que se recordó siempre en nuestra casa, un día luminoso que al regresar de la escuela la encontramos feliz, sonriendo, algo que hacía bastante tiempo que no veíamos, desde que nuestro padre empezó a llegar borracho y a pegarnos con la correa cuando se le antojaba. Nos dijo que se había ido de viaje y en esa creencia crecimos hasta que, hace unos días, poco antes de morir, nos contó lo sucedido aquella mañana. Eran las once de la mañana, nosotros en el colegio jugábamos al fútbol, pero no olvidábamos lo ocurrido la noche anterior. Nuestra madre había limpiado el polvo, planchado las camisas, fregado los platos, barrido el suelo, preparado el estofado. Nuestro padre se acababa de levantar y el aroma lo atrajo a la cocina. Cató de la olla y se sirvió un plato acompañado de un vaso de güisqui. Cuando nuestra madre regresó del patio, de tender la ropa, lo encontró durmiendo sobre la mesa, no quedaba nada del guiso, pero tampoco del miedo que la había atenazado tantos años. Abrió el cajón donde guardaba los cuchillos del abuelo, carnicero durante cincuenta años. Lo descuartizó siguiendo las instrucciones que tantas veces le diera su padre y en menos de dos horas su marido se había ido de viaje y ella limpiaba a conciencia la cocina para que no quedaran huellas de la verdad. Crecimos felices en aquella casa junto a nuestra madre a pesar de que nos prohibiera tener perro. 

En Libia, sí. En Bahréin, no

La guerra de Libia ha pillado descolocada a una gente cuya única pega a la guerra de Irak fue la falta de autorización de la ONU. He oído cosas como que ésta es una guerra legitima, que solo pretende salvar vidas, apoyar a una población rebelde. No sabemos que tanto por ciento de los habitantes de Libia secundan la rebelión, pero eso no importa, lo importante es que ha surgido un sector que quiere derrocar a Gadaffi y es suficiente. Se habla de miles de muertos por la represión del coronel, pero nadie ha visto más de unas decenas, se habla de aviones bombardeando a la población civil y nos muestran unas imágenes en las que unos supuestos rebeldes derriban un avión leal al dictador, posteriormente, en pequeñito, nos enteramos que el avión era rebelde y fue derribado por las fuerzas leales. Comparan esta operación con las brigadas internacionales que acudieron a España en apoyo de la República, pero se olvidan que los rebeldes libios no son un poder legitimo como lo era el gobierno de Azaña, quizás tengan razón en sus reivindicaciones pero darles legitimidad por el solo hecho de manifestarse contra el coronel es una pirueta un poco arriesgada, sobre todo si los que otorgan esa legitimidad consienten los bombardeos de Israel sobre Gaza o la represión por parte del Ejercito saudí de los rebeldes de Bahrein

Atracos legales. Relato-réplica

(Septima réplica a un relato de Antoni Roda, el original en la dirección siguiente:

http://lacomunidad.elpais.com/antoni/2009/5/19/atracos

Un saludo)

Con andar seguro cruzó la puerta y atravesó el hall, los empleados afanados en su trabajo no percibieron su llegada, el sol iluminaba la habitación y creaba una atmósfera seductora. Llegó a su despacho, se sentó en el sillón giratorio y aspiró el olor que el gel había dejado en su piel. Encendió el ordenador y llamó al interventor, buenos días señor director, comentó el subordinado al entrar y entregarle una carpeta con el informe del día anterior. Hasta ahora todos habían sido satisfactorios y no esperaba menos de este. En la central estaban entusiasmados con su trabajo, desde que se había hecho cargo de la sucursal los beneficios se habían multiplicado por cuatro, medio pueblo ya le debía algo y el resto no tardaría en caer en sus redes. Miró el dossier con detenimiento, diez créditos hipotecarios, seis al consumo, doce tarjetas y tres planes de pensiones. Contento y satisfecho con el resultado decidió salir a pasear y tomarse un desayuno completo con doble ración de tarta.

Un tipo extraño. Relato

El señor García es un tipo extraño, quizás algo neurótico. Un día decidió que le estorbaban los pies, los consideraba torpes y quejicosos, y sin pensárselo dos veces, se los cortó. Más tarde se obsesionó con los ruidos, consideró a las orejas como órganos hostiles y se deshizo de ellas. Con el tiempo comenzaron a molestarle los olores, sentía verdaderas nauseas que no desaparecían, aplicó el mismo remedio que en anteriores ocasiones y cercenó la nariz. Pasó un tiempo tranquilo moviéndose en silla de ruedas, aislado de los ruidos y olores molestos. Pero la felicidad no es eterna y una mañana se fijó en la boca, ¿para qué servía esa cavidad plagada de dientes que a veces le mordían la lengua causándole un dolor insoportable?. Empleó la solución conocida y, desencajando las mandíbulas, se deshizo de ella, tan solo quedo un orificio por el que mediante un tubo ingería alimentos triturados. Esta vez la dicha fue más efímera. Una noche se miró al espejo, no le gustó lo que vio y se arrancó los ojos. Cuando terminó, ordenó a sus manos que abrieran el cráneo, extrajeran el cerebro y lo depositaran en un tarro de cristal. Desde entonces el señor García es feliz, ni ve, ni oye, ni habla, ni siente, ni se mueve, tan solo piensa, piensa y piensa. Mas de tanto pensar ha comenzado a cuestionarse la validez del pensamiento y busca una solución a su nuevo problema.

¿Por qué no Ciudad Juarez?

Ahora el foco está dirigido a Libia. Todos debemos aplaudir la llamada guerra humanitaria, o guerra legítima, allí hemos encontrado a Satán y tenemos que ayudar a destruir su poder. Todos debemos asentir, pero yo no tengo ganas, demasiadas dudas no aclaradas, demasiada prisa, demasiada impostura. Ahora el foco en Libia, antes en Irak, ¿después Siria?. Mientras tanto, con nuestra complacencia, en la penumbra o en la oscuridad informativa hay sufrimiento, crímenes, que no merecen nuestra atención y son condenados al olvido, a la no existencia. Hay mucha manipulación, muchos intereses y poca transparencia. Quizás sea justa, quizás ineludible la intervención en Libia, pero ¿por qué no en la frontera de México con EEUU, Ciudad Juarez y alrededores? ¿no está habiendo allí una continua violación de los derechos humanos?. Poco podemos hacer frente a la imparable maquinaria que gobierna el mundo, pero que al menos no nos engañen.

http://juarezenlasombra.blogspot.com/
http://www.youtube.com/watch?v=u4zgm5ur81Y

La ejecución. Relato-réplica

(Sexta réplica a un relato de Antonio Roda. El original pódeis leerlo en la siguiente dirección:
http://lacomunidad.elpais.com/antoni/2010/1/19/asesino-asesino
Un Saludo)

Qué como me llamo. Mi nombre no tiene importancia, tan solo soy el brazo ejecutor. La orden esta dada y ha llegado el momento de que pague sus deudas con los hijos, hijas, madres, padres, abuelos, abuelas, de todos los secuestrados, torturados, ejecutados, desaparecidos. 

Entro en el bar, el aire cargado de humo crea un ambiente relajado, se respira paz. El lugar es un paréntesis, un espacio aislado del caos, donde los elegidos disfrutan, saborean sorbo a sorbo su estatus, su asegurado nivel de vida. Lo veo al fondo, en la barra, absorto leyendo el periódico, nadie diría que tras esa fachada impecable, ese aspecto relajado y feliz se esconde un verdadero hijo de puta, un perro guardián con apariencia de dandi. Atravieso la sala, nadie repara en mi presencia. Ya en la barra, pido un gin-tonic. A mi derecha, enfrascado en la lectura, lo noto ausente, disfrutando de un merecido descanso tras una jornada dura de sangre, gritos y heces involuntarias. Recién duchado, pulcramente afeitado. El aroma de la colonia con la que oculta sollozos y súplicas me roza la cara cada vez que pasa la hoja del diario. Introduzco la mano en la sobaquera y palpo el cálido metal de la pistola. Tomo un sorbo y paladeo el ligero sabor amargo de la ginebra, el refrescante burbujeo de la tónica. El cabrón sigue tranquilo, ignorante de su destino. Desenfundo con suavidad y le apunto a la cabeza, que gira hacia mí atraído por el movimiento. Sus ojos denotan incredulidad, una sonrisa tímida brota de sus labios. Disparo un tiro preciso y cae como lo que es, un amasijo de carne, al reluciente suelo acristalado. Los clientes dirigen su mirada hacia mí. Un segundo fogonazo le destroza la cabeza. Enfundo la pistola y salgo del local con paso firme mientras los testigos vuelven a sus quehaceres como si nada hubiera ocurrido. 

No importa como me llamo, solo importa que hago mi trabajo.

Zumbido. Relato-Réplica

(Quinta réplica a un relato de mi amigo Antonio, el original pódeis leerlo en la siguiente dirección:

http://lacomunidad.elpais.com/antoni/2009/2/14/zumbido

Un saludo )

El continuo zumbido le provoca un sueño inquieto. Revolotea alrededor suyo, se posa sobre la piel húmeda, absorbe el sudor. El hombre duerme, pero su cuerpo se mueve con frecuencia, a veces bruscamente. Un golpe en el brazo y el diptero alza el vuelo. A continuación se posa de nuevo, busca un néctar más salado, en la nariz, en los labios, en las juntas de los dedos. El calor aprieta, la mosca, cada vez más afanada en alimentarse, baja la guardia y recibe un manotazo seco cuando inspecciona una mejilla. Nuestro hombre se acopla en el sofá y ronca profundamente, ella muere rodeada de sudor y salitre. Quince minutos más tarde, al despertarse, nota una molestia, un escozor en el pómulo. Al incorporarse, ve, sobre su camisa empapada, el cadáver del insecto. No recuerda nada, pero una sensación extraña, una ligera desazón, le provoca el cuerpo aplastado. Lo coge con cuidado y lo deposita dentro de una caja de cerillas, cuando caiga el sol lo enterrará bajo el almendro. 

Capitalismo, el sistema mutante

Veo al Capitalismo como un sistema que péndula entre dos estrategias. Por un lado, fomenta la codicia, tienes que conseguir más, tu te lo mereces, tu progreso solo depende de tí, tienes que hacerlo y si no lo haces sera otro el que lo haga, la vida es una carrera que premia a los vencedores, a los listos, a los espabilados, tuya es la oportunidad, aprovechala y no la compartas, el futuro te llama. 
Por el otro, siembra el miedo, la inseguridad, cuidado no se aprovechen de lo que tu conseguiste, protege tus conquistas y no te fíes, hay mucho parásito revoloteando. Con este viaje infernal de la codicia, (generadora de las burbujas que cuando estallan nos arrastran a todos), al miedo,(miedo al otro, al diferente, al que te puede robar la cartera, el trabajo... la vida) y del miedo a la codicia se alimenta un sistema que posee una capacidad infinita de mudar de traje, de cambiar de cara, de engañarnos con el mito de la igualdad de oportunidades, para seguir engordando a costa de nosotros.

¡¡¡NUCLEARS, NO GRÀCIES!!!

Cuando más seguros estaban de conseguir su objetivo, la ampliación de la vida legal de las centrales nucleares, el átomo les ha estallado entre las manos. Ante la catástrofe piden calma, reflexión sosegada. Reconozco que para afrontar los problemas son imprescindibles la reflexión y la calma, pero lo que ellos buscan, aunque no lo digan, es tiempo. Tiempo para que se enfríe el caso. Tiempo para que lo ocurrido quede sepultado bajo una avalancha de noticias. Tiempo para que un montón de estudios comprados maquillen la situación. Tiempo, en definitiva, para idear una estrategia con la que poder eludir lo ineludible: EL DESMANTELAMIENTO DE LA ENERGIA NUCLEAR.

¡¡¡NUCLEARS, NO GRÀCIES!!!

Crimen. Relato-réplica

(Cuarta réplica a un relato de Antonio,
http://lacomunidad.elpais.com/antoni/2010/12/25/crimen
El libro va cogiendo forma.
Un saludo)

Juega con la punta del cuchillo sobre la piel mientras observa el horror que brota de esos ojos incrédulos; es un juego pausado en el que saborea el vértigo, el pánico. Sujeta con fuerza el mango y alza la hoja para proyectar la luz de la farola sobre esa cara asustada y suplicante; es un movimiento frío, ensayado y ejecutado muchas veces, con el que logra abstraerse, transportarse lejos, a un espacio vacío, sin tensiones. Seguidamente, con la habilidad y la precisión que da la costumbre, ejecuta el movimiento final en el que el arma disecciona el aire antes de hundirse en la carne entregada. La sangre brota con fuerza, impregna el asfalto y el último gemido de la victima lo devuelve a la realidad fría, a la oscuridad, a la noche, al ir y venir sin rumbo, a merced del aire, como una hoja en otoño.

Estafas legales

Que el capitalismo es una gran estafa tengo pocas dudas, se basa en la codicia y ya dicen: uno no se hace rico trabajando. Hay estafas legales y otras que infringen la ley. Nueva Rumasa es de estas últimas, pero hay otra de plena actualidad de la que se habla poco: la absorción de Iberdrola Renovables por parte de la empresa matriz. El método no es nuevo, ya lo utilizó Telefónica con su empresa de Internet Terra, consiste, a groso modo, en crear una entidad nueva para explotar un negocio floreciente, (Telefónica utilizó Terra para Internet, Iberdrola crea Iberdrola Renovables para las energías limpias), se saca el 49% a bolsa, a un precio x, digamos 6 euros la acción, pasado un tiempo, aprovechando una caída de su valor bursátil, se absorbe la empresa creada pagando la mitad, 3 euros la acción. El negocio es redondo, recibes un préstamo para financiar una ampliación y devuelves tan solo la mitad, todo es legal, fluctuaciones del Mercado lo llaman. Es el paraíso de los neoliberales donde solo rige un principio: Libertad para enriquecerse a costa de los incautos y los codiciosos.

Buscando una victima. Relato-réplica

(Tercera ráplica a un relato de Antoni Roda, "Cipri". El original lo podeis leer en la siguiente dirección:
http://lacomunidad,elpais.com/antoni/2010/2/5/la-victima.
Un saludo. 

Como no sabía de armas se dejó aconsejar. Le gustó la Glock 17, de fabricación austriaca, por su recamara bloqueada, su retroceso corto, su cargador de 17 cartuchos, su velocidad de fuego alta y su seguro automático integrado, aunque con un gatillo duro, demasiado duro para un neófito. Cuando llegó a su casa se puso a practicar, el pulso le temblaba, nunca había empuñado una pistola y ahora ante el espejo sentía el poder de un dios para decidir entre la vida y la muerte. Miró atentamente a aquél que no dejaba de observarle desde el espejo, sintió ganas de dispararle, de borrar aquella mirada adusta, aquel gesto insolente que escondía la mediocridad de una vida gris. Salió a la calle, necesitaba un trago. Acabó sentado en un banco del parque, con varias copas demás y las manos jugueteando con la semiautomática. Pasó un vencejo y le apuntó, imaginó como caía sobre las hojas secas tras su disparo. Giró el cañón y lo puso entre sus labios, percibió un sabor frío y metálico. Sintió ganas de apretar el gatillo y lo apretó con determinación. El estruendo provocó el revoloteo nervioso de cientos de pájaros que huyeron despavoridos mientras un viento otoñal barría el paseo y una lluvia de sangre teñía el tronco de un roble centenario.

La camisa. Relato-réplica

(Nueva réplica sobre un relato de mi amigo Cipri, el enlace del original es:

http://lacomunidad.elpais.com/antoni/2009/1/7/la-camisa-cuento-navideno-

Un saludo.)

La habitación le pareció húmeda y con poca luz. Sabía que otros presos , tras cumplir largas condenas, habían pasado los primeros días de libertad entre aquellas paredes. Inseguros y sin tener claro su futuro, al igual que él, se enfrentaban a la ausencia de las rutinas que habían marcado su existencia en los últimos años. El cuarto se hallaba desnudo, tan solo una cama, un colchón, una manta, un juego de sabanas, una mesa, una silla, una bombilla y una guía de “como planchar una camisa adecuadamente”. Sintió curiosidad, la cogió y la leyó atentamente. Al día siguiente compró una plancha y una camisa, una camisa cara, fabricada en popelina de algodón egipcio. Tras un mes practicando consideró que el último planchado era el correcto, no era necesario seguir, por lo que dejó la camisa sobre la mesa, perfectamente plegada, a la espera de ser utilizada. El problema ahora era buscar una celebración importante, una boda, una entrega de premios..., un entierro, donde poder lucir su caída. Pasados unos días, quizás una semana, decidió que había llegado el momento. Primero escribió una nota, una escueta nota, que dejo sobre la prenda. Después se quitó el cinturón, se subió a la silla y enganchó la correa en el gran cáncamo que presidía el techo, donde en otro tiempo debió de colgar una lampara demasiado grande para la habitación. Pasó el otro extremo alrededor de su cuello y ajustó fuertemente la hebilla. Mientras observaba la camisa impoluta, dio una patada a la silla y entre los estertores imaginó como le sentaría una vez puesta.

Cuando la calma se tiñe de rojo. Relato

(Texto enviado al concurso Relatos en cadena para el programa del 10 de marzo. Al no haber sido seleccionado aquí os lo dejo. Las letras en negrita forma la frase propuesta. Un saludo.)

Con este amargor tan extraño. Con este escozor tan profundo. Con este ardor. Con esta pena. Todo es espacio vacío, en esta fria casa. Su olor se esfumó, hace ya casi un año. El tiempo transcurre lento. El aire es cada vez más viciado. Los detalles se difuminan, cada vez recuerdo menos, solo sus golpes en mi cara, solo su aliento de borracho, solo el cuchillo atravesandole el costado, solo la calma teñida de rojo, solo su cuerpo cayendo a mis pies, muriendo despacio... sin entenderlo.

Vieja leyenda. Relato

Cuentan que, en esta tierra desolada, cayó una semilla y a pesar de las dificultades encontró una grieta donde cobijarse del tórrido y seco tiempo. Con el paso de los días y gracias a la humedad de la madrugada, brotó una flor. De la flor surgió un fruto que maduró y, que al caer, desprendió cientos de semillas que se dispersaron por el suelo. Semanas más tarde el milagro se hizo, multitud de flores pintaron la mañana, y esa tierra yerma y desagradecida se transformo en luz, ritmo y alegría. Las gentes del lugar ofrecieron canticos y sacrificios a los dioses, por fin habian sido escuchados. Al amanecer del día siguiente, un viento solano arrasaba la aldea... de las flores no quedó ni rastro.  

Instante 9. La realidad

A veces miro la realidad y esta cae como una losa. Me empuja, me atrapa. Entonces, sin saber por qué, caigo yo también, me deslizo como una bola por la pendiente. La inercia, la rutina, el ritmo marcado... ¿Por quién?, no se, no sabes, nadie sabe. Solo ella cae, cae, cae y yo, mientras tanto, me dejo caer.

Todo por la economía

El ministro de transportes británico, el neoliberal Philip Hammond, plantea aumentar el limite de velocidad, pasandolo de los 112 Km/h actuales a los 128 Km/h. Ha indicado que la medida «reduciría los tiempos de los viajes, lo que impulsaría la economía», y aunque al mismo tiempo esta medida supondría un aumento del gasto en gasolina de un 20%, a su juicio, “los conductores sabrán qué hacer si necesitan ahorrar dinero; si tienen que hacer una conducción más económica, pisarán el freno”.

Mientras el Comité Parlamentario Asesor sobre Seguridad en el Transporte indicó que el límite a 128 Km/h. aumentaría el número de víctimas entre un 5% y un 10%, el ministro ha planteado, según recoge el diario The Independient, “que a la hora de establecer los límites de velocidad se tomen en consideración otros criterios, no sólo los relacionados con cuestiones de seguridad o medioambiente”.

Sin palabras, hay cosas que se comentan ellas solas

Ley de vida

“Menos regulación, menos imposiciones y más libertad”. Con este lema el PP se lanza a la carrera electoral, aunque bien visto lleva en ella desde el año 2004. . Es la visión idílica que los neoliberales nos venden del paraíso, la tierra de la oportunidades de la que hablaba Zaplana y que ha dejado de serlo desde que ellos abandonaron el poder, según afirmaba Cospedal el pasado 5 de marzo en Tarancón. ¿Pero que esconde este lema tan sugerente como tramposo?. Estructurado como la santísima trinidad, los tres conceptos se resumen en uno: LIBERTAD. 

Libertad para los "capaces", para los "válidos", para los "mejores"... los que tienen pedigrí. Libertad de elección de centro escolar, de médico y de clínica. Menos impuestos pues atentan contra el afán de superación. Menos imposiciones que coartan el espíritu e impiden correr al ritmo deseado, fumar donde nos apetezca, conducir bebidos, disponer de la mano de obra a nuestro antojo, construir en el sitio deseado, disfrutar de lo ganado a costa del esfuerzo de otros, consumir, derrochar, esquilmar, explotar, exprimir, anular, destruir. 

Los privilegios son el premio al esfuerzo en un mundo libre que no teme a las desigualdades, donde la precariedad y el abuso agudizan la inteligencia. En resumen, para que unos vivamos bien otros tienen que pagar la factura. Es ley de vida, lo demás es comunismo y opresión.

Instante 8. Mirando al mundo

El mundo está cambiando. El mundo se me escapa. El mundo muda de traje y no entiendo de esas ropas, viejas ropas, viejos hábitos teñidos de un “neo” que ya no engañan a nadie. Tengo mis dudas, ¿seguro que con ellos no engaña a nadie?. No se, tan solo veo su estela que avanza para retroceder a tiempos difusos, a tiempos pasados.

Instante 7. La memoria

Cuando recuperar la memoria, vagar por espacios difusos, tenues y quizás falsos, se vuelve una necesidad, casi una obligación. Cuando me invaden imágenes dispersas de un niño silencioso, de ojos grandes y curiosos. Cuando se apaga la luz y el crio solitario se acerca y me da la mano. Cuando me despierto envuelto en sudor y con recuerdos vagos entre montañas de tierra, libros baratos y un fusil de madera. Cuando el sabor de las malvas o el “pan y quesillo” de las acacias invaden mi boca. Cuando pierdo la seguridad de que todo eso haya ocurrido y en el fondo importa poco. Cuando miro hacia atrás y compruebo que es mi historia, que ella me ha traído aquí y a ella me debo, aunque a veces solo sean construcciones de una imaginación atrapada, de una imaginación perdida bajo un sol de invierno en una tarde fría de la meseta.

Biografías ilustres. José Ignacio Goirigolzarri.

El que fuera consejero delegado del BBVA entre los años 2000 y 2008 ha afirmado recientemente que, “Una empresa que busque éxito duradero y a largo plazo ha de mantener el principio de que los valores están por encima de los resultados”. Con estas palabras presentó su nuevo proyecto el que fuera el ejecutivo mejor pagado de la banca española ( en 2008 su sueldo base ascendió a 4,28 millones de euros). Pero, ¿a qué valores se refiere?, ¿a la equidad, igualdad y solidaridad?, ¿al trabajo honrado y paciente?... No creo, más bien será a valores bursátiles, pues el dinero, como la energía, ni se crea ni se destruye, sino que se transforma, (en este caso cambia de manos acabando en el bolsillo del más capacitado, como reza en el catecismo de los neoliberales). Por ello la frase contradice algunos hechos que jalonan su biografía.

En el periodo en que fue el nº2 del banco, 2000-08, por lo que alguna resposabilidad le atañe, encontramos que :

-Los directivos pasaron de 100 a 2200, llegando su sueldo, a ser 37,2 veces mayor que el de un trabajador.

-La mayoría de los fondos de pensiones gestionados por la entidad sufrieron perdidas cuantiosas mientras la gestora que los administraba multiplicaba constantemente sus beneficios.

-Los trabajadores de su sucursal colombiana fueron presionados para que renunciaran al derecho de asociación, presión que acabó con la muerte de varios lideres sindicales.

-Se llevaron a cabo importantes inversiones en el negocio armamentístico.

-En 2003, la Audiencia Nacional admitió a trámite la denuncia de ahorradores argentinos que habían perdido sus ahorros en la crisis de diciembre de 2001. Acusaban al BBVA de publicidad engañosa “dirigida a crear en la mentalidad de los consumidores argentinos la falsa imagen de que sus ahorros quedaban garantizados por uno de los más solventes bancos del mundo”. La denuncia también señalaba al banco como corresponsable del vaciamiento de fondos con información privilegiada antes del ‘corralito’. ¿A donde fueron dichos fondos?. ¿A paraísos fiscales?.

-Ese mismo año se supo que la mitad de las ganancias del banco se debieron a actividades en paraísos fiscales. Posteriormente, la entidad, anunció el cierre de estos chiringuitos, pero en 2007 mantenía 25 y actualmente tiene 23 sucursales abiertas en otros tantos paraísos fiscales (attacmallorca.es).

Quizás por todo ello, cuando se prejubiló, fue generosamente indemnizado con una pensión que asciende al 80% de su sueldo base, 4,28 millones de euros al año. A su vez, cuando cumpla 65años, recibirá la cantidad de 52,49 millones de euros que el banco le tiene asignada en concepto de jubilación, y como premio especial un paquete de acciones, valoradas en 4,73 millones de euros, bajo el titulo de plan de incentivos a largo plazo. Mientras espera a que llegue ese día, Goirigolzarri juega a emprendedor ético y nos embauca con frases tan ampulosas como mezquinas... Todo un personaje.

Amor obsesivo. Relato

(Este es el relato semanal para el concurso del Hoy por Hoy de la cadena SER. Como no ha sido seleccionado lo subo al blog. La frase en negrita, como ya sabréis es la propuesta por el concurso.)

“¿Por qué me mira así?”, le dijo mientras lo aseaba. “No se preocupe, comprendo su situación, pero era inevitable, ¿que hubiera hecho usted en mi lugar?”. Comenzó a afeitarlo. “Deje de mirarme fijamente, me pone nerviosa, no puedo continuar y ya sabe, cuando vengan, nos fotografiaran y es mejor que salgamos favorecidos”. Después lo perfumó y peinó con dulzura. “Como no deje de mirarme de esa forma le cerraré los ojos y no podrá verme desnuda, picarón”. A continuación se arregló y se sentó junto a él. “Tomaré lo mismo que usted, después esperaremos a que lleguen y nos encuentren juntos, como dos amantes eternos”.  

Instante 6. La noche

A veces, de noche, me visitan susurros.

Solo susurros, voces entrecortadas, espacios recorridos,

paisajes visitados.

Susurros, solo susurros.

A veces oigo murmullos, murmullos a lo lejos,

pasos repetidos, pasos cansados, pasos perdidos.

Murmullos, solo murmullos.

Murmullos y susurros que nos guían,

nos pierden, nos marcan, nos buscan...

¿murmullos? ¿susurros?.

Solo silencio interrumpido, voces sin rostro,

voces o sueños que susurran al oído,

que murmullan, que nos duermen.

Instante 5. Madrugando

Es la hora.

A veces corro sin sentido, sin rumbo, sin trayecto.

Es la hora.

A veces me paro sin saberlo, sin quererlo, sin buscarlo.

Es la hora.

Suena el despertador, son las 4,50 de la mañana, todo oscuro, todo callado.

Las 4,55 horas, frente al espejo mi cara, legañas, sueño

y unas irrefrenables ganas de volver a la cama.

Las 5,20, lavado y desayunado, me dirijo a la calle.

Hace frío y un pájaro inicia su canto.

Es la hora, la fatídica hora en que empieza otro día.

San Valentin. Relato

(Debía de haberlo enviado al concurso Relatos en Cadena de la SER, pero se me paso el plazo, por ello la extensión no se ajusta a las normas del concurso, no hacia falta y a mí me gustaba así. Un saludo)

Desde que tengo turno de noche apenas coincidimos en casa y no se que pensar. Antes contestaba a los recados que le dejaba escritos en el espejo del cuarto de baño, pero desde hace unos días ni eso, ni prueba la cena que le preparo, ni percibo su perfume por las habitaciones... creo que está enfadada. Hoy he pedido el día libre en el trabajo y he preparado una cena, con velas, flores, vino, pescado y algo de marisco. Mas son las nueve de la noche y no ha regresado, quizás esté haciendo horas extras o se haya entretenido por el camino o no haya leído el mensaje que le he mandado al móvil. No se que pensar, algo no me cuadra y menos aún desde que esta tarde, haciendo limpieza, he encontrado su armario totalmente vacío.

Biografias ilustres. Rodrigo Rato o el gran hacedor

Nacido en Madrid y bisnieto del abogado, que fue ministro, diputado, senador y alcalde de la misma ciudad, Faustino Rodriguez-San Pedro. Pertenece a dos familias asturianas, los Rato, antigua familia empresarial de Gijón y los Figaredo, familia de propietarios de la minería del carbón y la siderometalurgia. 

Neoliberal de pro,  empresario con pedigrí, con empresas en quiebra que se beneficiaron de créditos blandos cuando él fue ministro. Posee un inmaculado curriculum mediático, mas no hay como dejar pasar el tiempo para que al resquebrajarse la pátina de la propaganda vislumbremos la mediocridad del personaje. 

Nos lo vendieron como el artífice del “milagro español” de los 90, otra gran estafa que nos colaron, cuando su merito fue subirse al tren en un periodo de expansión con políticas ya marcadas por el anterior ministro, Pedro Solbes, y aprovechando el momento oportuno acelerar reformas que desbocaron el crecimiento, (entre otras la reforma de la ley del suelo), que trajeron riqueza pero una riqueza engañosa que luego ha pasado su factura, ¡y qué factura!. 

Vendió todo lo vendible con el fin de hacer caja y colocar a sus allegados, (En su calidad de Ministro de Economía, llevo a cabo la mayor venta de empresas públicas: Argentaria, Tabacalera, Telefónica, Endesa, Repsol, etc.). El resultado ya lo conocemos, un estado con escasa capacidad de incidir en la economía y un crecimiento continuo de las desigualdades. 

Tras unos años al mando del Fondo monetario internacional, volvió a España para hacerse cargo del tercer banco del país ( El Banco formado por Caja Madrid, Bancaja y otras cajas de menor tamaño) y desde ahí dictar grandes lecciones con su verbo fluido y su ciencia infusa, pero ahora sabemos por informes propios, el informe interno del FMI no creo que sea ninguna “rojería”, que desde su posición en dicho organismo, no solo no previó la que se nos venía, sino que cerró la posibilidad a cualquier estudio en ese sentido y alentó la innovación financiera, (“Los hedge funds aportan beneficios obvios: han añadido liquidez al mercado y han ayudado a transferir el riesgo a una variedad mucho mayor de inversores dispuestos a asumirlo. En este sentido han contribuido a la estabilidad y también han ayudado a reducir la ineficiencia de los mercados”, marzo 2007). 

Si la crisis en España tiene dos orígenes, uno la ley del suelo que permitió la burbuja inmobiliaria y otro la desregulación financiera internacional, Rato tiene el triste honor de haber contribuido a las dos causas desde los cargos que ha ostentado y todo ello sin asumir la mas mínima responsabilidad sobre las consecuencias derivadas, pues Don Rodrigo, como el Rey, es irresponsable.

Entre escarabajos. Relato

Dicen que si dejas a un escarabajo patas arriba, este morirá de cansancio e inanición al no poder darse la vuelta. No me considero una persona aprensiva, pero el estudio sobre los coleópteros y su modo de vida creo que me está afectando. 

Tantos meses sin salir de casa, dedicado a la lectura de libros y archivos informáticos sobre estos curiosos insectos, han provocado efectos no deseados en mi cuerpo. He engordado bastante mientras, quizás por alguna herencia genética, mis piernas y brazos han perdido gran parte de su musculatura. 

A veces me miro al espejo, veo una gran masa con pequeñas y débiles extremidades y me asalta la idea de dejarlo, ir al médico, hacer régimen, salir a la calle, tomar el sol... hacer una vida normal, pero esos pensamientos desaparecen tan pronto encuentro un archivo nuevo sobre el tema. 

Desde hace unos días me desplazo con la ayuda de un andador, duermo sentado en el sillón del estudio y un sueño me atrapa todas las noches. En él al levantarme para ir al cuarto de baño, tropiezo, caigo al suelo de espaldas, con las piernas y brazos hacía arriba, y como los escarabajos muero de agotamiento y de hambre.

Mi tio, (versión larga). Relato

Le cobran en aquella fila de la izquierda, si no le importa. Era el nuevo sistema que había impuesto mi tía en la tienda. Un sistema moderno, muy utilizado en Europa, como le había comentado su marido después de unos de sus continuos viajes.

En el pueblo quedaron todos perplejos, la tienda de la Juani tiene una cajera como si fuera un banco. Viajar culturiza, eso dice el maestro, y el Juan con tanto viaje esta hecho un moderno, habría que nombrarlo alcalde y este pueblo anclado en la monotonía progresaría mucho.

Mi tío rechazó la proposición, no quería responsabilidades ni ataduras, vivía feliz viajando y mi tía con verlo una vez a la semana tenía bastante. Nadie conocía sus negocios, mas qué importaba.

Una semana no apareció, ni se recibió llamada alguna justificando el retraso como ya había ocurrido otras veces. Pasó un mes y seguíamos sin saber nada de él, a mi tía se la veía confusa y afectada, aunque su confianza en que nada malo había ocurrido no decaía.

Un día, cuando Don Ángel regresó de la ciudad de resolver unos asuntos, trajo consigo un periódico atrasado que trastoco la rutina del pueblo. En portada aparecía una foto de mi tío con otro nombre, ¿por qué se habría cambiado el nombre? me pregunté ingenuamente. Debajo de la instantánea un titular anunciaba: “Muere, en un tiroteo con la policía, el atracador más buscado de los últimos años”.  

Mi Tio. Relato

(Relato enviado al concurso de la SER para el programa de hoy, como no fue seleccionado. Como es costumbre, aquí lo teneis para vuestra critica. Un saludo)

Le cobran en aquella fila de la izquierda, si no le importa. Era el nuevo sistema impuesto por mi tía. Muy utilizado en Europa, comentó su marido al regreso de uno de sus viajes. En el pueblo quedaron perplejos, la tienda de la Juani tiene cajera como los bancos. Viajar culturiza y el Juan con tanto viaje esta hecho un moderno, le nombraremos alcalde. Él lo rechazó, era feliz así y su mujer con verlo los domingos tenía bastante. Una semana no apareció y días después, cuando Don Ángel regresó de la ciudad, traía un periódico atrasado con su fotografía y debajo un titular: “Muere, en un tiroteo, el atracador más buscado”.  

Instante 4. La playa

Un domingo, una esplendida mañana de febrero.

Lejos, muy lejos, unas olas, una duna, una gaviota revolotea.

Tomas el sol, observas a tu alrededor y los ves a todos, relajados, tumbados, mojados... sin penas.

Un barco sale del puerto. Habría que venir con más frecuencia, sentarse aquí y no hacer nada, tan solo mirar o cerrar los ojos, que más da.

Cerca, muy cerca, unos ojos, unas manos... un puñado de arena.

Si no le importa. Relato

“Le cobran en aquella fila de la izquierda, si no le importa”. Con estas palabras te despedía la dependiente, regalándote una artificial sonrisa. Estaban bien organizados, cada cosa por un lado, sin mezclarse, que las mezclas nada bueno reportan.

Recogí la pistola y la munición. Me dirigí a la fila adecuada. Eran 30 o 40 personas, cada una con el arma y la munición correspondiente bien ordenados y dispuestos a pagar. Al llegar al mostrador ya había cargado el arma, salté tras él y agarré a una de las cajeras, exigiéndole a la compañera que metiera todo el dinero en una bolsa.

Lo que ocurrió a continuación es difícil de contar, pero en cuestión de segundos, todos los clientes habían cargado sus armas y un tiroteo indiscriminado reinaba en el local.

Cuando llegó la policía tan solo acordonó la zona, que más podría hacer, y esperó la llegada de las ambulancias, que durante toda la mañana no pararon de recoger cadáveres. Según algunas fuentes llegaron al centenar, aunque otras hablaban de entre cincuenta y sesenta cuerpos. El visionado de las cámaras dejó perplejos a los investigadores, nadie entendía nada.

Fui detenido por atraco a mano armada e inducción al asesinato múltiple, me achacaron poderes para controlar las mentes y relaciones con el maligno para subvertir el orden establecido. Me encerraron en esta celda, donde los días pasan lentos e intento entender como salí vivo de aquella masacre.

Instante 3. Lineas

Lineas curvas. Un pájaro se despierta y canta. El sol luce débil. La esperanza dormida.

Lineas quebradas. El pájaro se revuelve, picotea entre las plumas y se acurruca. Pasa una nube. El sol ya no luce. La ilusión aparcada.

Lineas rectas. El electroencefalograma plano

La duda. Relato

(Relato enviado al concurso de la Cadena Ser, Relatos en cadena, no seleccionado. La frase en negrita es la propuesta. Espero que os guste)

La bala, en la sien. Mi dedo, en el gatillo. Tus labios, en mis labios. Mientras dejas pasar un tiempo antes de idear una manera de salir indemne, la sangre invade el suelo. Abandonas la habitación despacio, con sigilo, temiendo despertarme y con una pregunta rondando tu cabeza: ¿Y si no fuera zurdo?

Relatos de un asesino 6. Los riesgos de madrugar.

Desde siempre he acariciado la idea de que la humanidad se divide en dos bloques. Por un lado los madrugadores compulsivos, aquellos que se levantan antes de que salga el sol, porque si, porque se lo pide el cuerpo. Por otro, los madrugadores forzados, los obligados por el despertador y por el trabajo. Yo me encuadro en el segundo grupo, por ello cuando recibí el aviso del cliente que quería verme a aquella hora tan intempestiva la mala leche inundó mis venas. 

Debían de ser las 4 de la mañana y el frío era penetrante. El parque vacío, tan solo un individuo vestido con ropa deportiva hacia estiramientos en un claro, a la luz de una farola. Era alto, bien plantado, rebosaba vitalidad. Me saludó con una amplia sonrisa, mostrándome unos dientes blancos, muy blancos, y parejos, muy parejos. Contra más lo miraba, más lo detestaba, odio la ostentación y la física es la que menos soporto. 

El encargo era sencillo, se había cansado de su mujer y yo debía de matarla. Tal como le había avisado, traía la mitad de lo acordado en billetes usados y una foto del objetivo. Mas, a estas alturas de la noche, yo ya no tenia claro quien merecía morir. 

Al guardarme el dinero en el bolsillo de la chaqueta roce la navaja automática que siempre me acompaña y una idea extrambótica se apoderó de mí. Me acerque para despedirme y con un rápido movimiento se la clavé en el corazón. Murió instantáneamente, casi sin sufrir. Me guardé el arma en el bolsillo y desaparecí rápidamente. 

Había renunciado a la mitad del dinero, pero como no soy ambicioso no me preocupó, al contrario, me encontraba satisfecho pensando que había librado a una bella mujer de semejante elemento.

Pensiones, mercados y otras cosas que vender

Con el acuerdo sobre las pensiones y el nuevo pacto que se avecina, uno no sabe si alegrarse o deprimirse más. Está claro que es mejor, menos malo, que el previsible decreto que nos anunciaba el gobierno al dictado de los lobbys neoliberales, pero no por ello deja de ser un nuevo recorte, un nuevo paso atrás, pero no para tomar impulso. Es el certificado de una derrota, la constatación del desanimo, el desconcierto y la resignación que impera. Cautivo y desarmado el ejercito rojo la “paz social” se impone. ¿Qué paz social?. La paz de los mercados. Todo se compra, todo se vende y si no tienes euros quedate en tu casa y no molestes.

Instante 2: Viernes por la tarde

Es viernes, me tomo la tarde libre. El cielo está nublado, afuera hace frío, mucho frío. En la tele hablan del pacto. En la calle, "de qué pacto me hablas, joven", "del de las pensiones", "pues a los jovenes os han jodido bien, ¿no vais a hacer nada para evitarlo?"... La indiferencia, el desanimo y el desinterés campan por doquier. "No entiendo tu actitud, chaval". "Ya no soy un chaval, abuelo, y para que quiere entenderlo, es una perdida de tiempo, de energía, mejor dedicarse a otros asuntos más placenteros, pues usted debería saber, mejor que nadie, que nada cambia, siempre es el mismo juego, donde cada avance trae su retroceso y a veces por ración doble". 

Es viernes, ya oscurece, y como cada viernes espero con calma al sábado y al domingo.

Instante 1: Entre vinos

Las doce de la mañana. Un domingo cualquiera. Sentados, beben unos vinos entre olivas y verduras asadas, entre platos y vasos vacíos, entre recuerdos e ideas amadas, entre derrotas, enfermedades y demás equipaje. Afuera el frío arrecia y son tiempos duros. Adentro, en la mesa del bar, proyectos con aroma de alcohol y bolígrafo, relatos de violencia y vacío. La literatura como refugio, la palabra como vehículo en esa charla dispersa que detiene el tiempo y permite que cojamos aliento.

Relatos de un asesino 3. La importancia de la planificación.

Entre los defectos que me definen, por mucho que busque, no encuentro  la improvisación. En este oficio es importante que todo esté planificado, nada puede dejarse al azar, cada acto debe encajar con exactitud en el puzzle que manejas.

Lo conocí un día extraño aunque sabía de él todo lo necesario. Esperaba el autobús, a veces abandono la rutina y dejo el coche en el garaje. Estaba solo en la parada cuando se acercó y me pidió fuego, tenia un andar alegre, una voz rota que conservaba una hermosa melodía, una mirada profunda. Cuando mis ojos se cruzaron con los suyos, las glándulas suprarrenales comenzaron a segregar adrenalina. Lo que ocurrió después fue muy rápido, el bolígrafo con el que estaba escribiendo se convirtió en la herramienta apropiada. Se desplomó sin entender que había ocurrido, pero de poco le habría servido saber que no era nada personal, tan sólo negocios.

Era una mañana esplendida y decidí entonces dar un paseo, a veces es necesario hacer algo de ejercicio.

El regreso. Relato

(Texto enviado al concurso Relatos en cadena para el pasado día 13, no seleccionado y por eso aparece aquí)

Nadie, en varios kilómetros a la redonda, sabría decir su nombre y eso que había nacido allí. Nada le resultaba familiar, su casa convertida en una discoteca, el río desviado y canalizado para mayor aprovechamiento del agua. Había vuelto a su origen, pero éste había desaparecido con el viejo olivo que acogía sus juegos. Se paró ante una oficina bancaria, en su época, la casa del maestro. Se palpó la sobaquera y entró, no quedaban huellas del pasado, todo era frío y extraño. Se acercó a la cajera y apuntándole con la pistola le pidió que accionara la alarma. Si todo salia bien no tardaría en estar entre gente conocida. 

Lecturas inapropiadas

Un amigo mio, muy sensato él, me dice que, aunque por mi trabajo lo tenga muy a mano, no debería leer a ciertos medios como la Gaceta, pero no puedo evitarlo. 

Este periódico ha cogido como bandera para el 2011 la lucha contra la ley del tabaco, Tabaco Party, lo llama algún columnista. Bajo ese estandarte pretenden aglutinar a todos los descontentos, fumadores y hosteleros, teóricamente perjudicados por la ley. Pero bajo la pancarta de la libertad esconden la del "hago lo que me da la gana y a mi no manda ni mi madre". 

Son los neoliberales, se nos presentan camuflados de corderos, de demócratas de pro, que tras ese discurso, en apariencia libertario, esconden a una víbora venenosa que inocula con sus soflamas una mezcla de fascismo y liberalismo económico con muchas dosis de resentimiento y mala leche. 

Quizás mi amigo tenga razón y por mi salud no deba de leer ciertas cosas